Me consuelan los libros
los amantes que sufren como degollados
el olor del café y las esponjas
la inutilidad de las cosas
y su piadosa apariencia.
Me consuela que vivas camino hacia la muerte
e imaginarla próxima y violenta.

Y en la resurrección convencerte
de que el único planeta sobreviviente
son mis manos.