Monday, August 01, 2011

Los pájaros revierten la historia.
Se necesitan muchos pajaros para llevar a cabo este procedimiento.


,que suerte dijo la princesa.


Ella esta esperando
sentada en una roca,
cerca de la playa.


Vienen algunos valientes y la sacan a bailar.
Ella les miente un giro y los regala.


Escribe en sus cuadernos forrados con piel de hombre prodigioso.
Anota cuanto le duele el hígado desde su última pareja de baile.
Dibuja un redondel en la esquina de la hoja.


Todos saben que está alucinada, pero se lo perdonan.
Es un conjuro que no es necesario comprender.
Como lo son las hormigas
y las puntillas en las mangas de las camisas blancas.


Un hombre le tiende una alfombra de arena
y rocas fatigadas de turistas.


Ellos deberían imaginar golondrinas,
pero sólo les es dado el frío del mar.
Una cualidad del mar que no debería ser premiada.


Ella hace señales con su cabeza.
Le dice,
esto no excederá los límites de tu imaginación.


Para calmarlo, baila.
Una niña junta almejas muy cerca del agua.
También a modo de regalo,
dejan de tener frío.







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Sunday, December 05, 2010

Wednesday, May 05, 2010

lo que se nos opone
pierde el tiempo.

Saturday, January 09, 2010

lo sencillo nos acorrala.
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yo nunca supe leer un mantel
sin ensuciarlo con mis migas.

Tuesday, December 15, 2009

mucho más que tres trajes y un violín

por fin de vacaciones terminé de leer "antes de conocernos" de julian barnes
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ya distinguía la cómica y desconcertante disparidad que se da entre intenciones y resultados.
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había leído una biografía de adouls huxley y recordó que le desconcertó la reacción del escritor cuando se quemó su casa en hollywood. huxley observó tranquilamente como ocurría: sus manuscritos, sus libros de notas, toda su biblioteca se destruyeron sin la menor interferencia de su propietario. tuvo mucho tiempo, pero todo lo que quiso salvar fueron tres trajes y un violín.
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sentía en primer lugar, una agradable falta de curiosidad por saber por qué la quiso alguna vez.
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que se joda el futuro. no me vas a preocupar: ya me darás bastantes problemas cuando llegues sin necesidad de joderme de antemano.
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pero el sexo de la tarde no era nunca un modo cortés de redondear las cosas, era un sexo con ilusión y con ganas. y a veces te susurraba, ahora lo estamos haciendo pero también estaré contigo esta noche.
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qué extraño, que violenta podía ser la tristeza.
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Tuesday, November 17, 2009

terminé de leer..

...este librecillo que compré en la india escrito por una periodista y escritora australiana. Lo disfruté mucho por su adorable capacidad de retratar su viaje y ese hermoso y contradictorio pais con tanto humor, ironía, amor y apertura. Leerlo fue volver a la india.
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"When I remember India I think of its ability to find beauty in small things - the tatoo of circles on a camel´s rump, a bright silk sari in a dark slum, a peacock feather in a plastic jar, a delicate earring glinting by a worn face, and a lotus painted on a truck."

Monday, November 16, 2009

Tuesday, September 29, 2009

...y comieron liebrices!


y aca un dibujo en relacion al post anterior.
digamos que esta es la version final en mi cabeza.

Tuesday, September 22, 2009

vivieron felices, pero ¿que comieron?

me parece muy injusto que alguien se haya atrevido a comentar este asunto de que las perdices son aves cuando, durante toda mi infancia, las perdices fueron conejos grandes.

Saturday, September 19, 2009

chamuyo

acrilico
2009
varanasi, india
romina berenice canet

Sunday, September 06, 2009

esto que tengo para decir es muy complejo

collage

presentacion del libro de Maria Meleck Vivanco


Romina Berenice Canet,
Reynaldo Sietecase
Florencia Lo Celzo,
y Esteban Moore.


ale, ro, taz, roli, diego, lau, maga, aldu sosteniendo la camara

Sunday, August 09, 2009

Invitación

Hace un tiempito tuve la suerte de realizar la selección de poemas para la antología de María Meleck Vivanco. Trabajar con Reynaldo Sietecase y para María, que es una hermosa gran amiga, fue una doble alegría. El 24 de este mes se presenta el libro. Aca va la invitación:


Bar La Poesia tiene el agrado de invitar a Ud a la presentación de la Antología Poética de María Meleck Vivanco, que integra la colección Poetas Argentinos Contemporáneos publicada por el Fondo Nacional de las Artes.

Se referirán a la autora y su obra los poetas

Romina Berenice Canet,

Florencia Lo Celzo,

Reynaldo Sietecase

y Esteban Moore.

24 de agosto, 19.30 hs

Bar La Poesía

Chile 502, esquina Bolívar

Monday, July 13, 2009

pintando la india

acrilico sobre tela
40 x 50

terminé de leer: mI pushkiN - de marinA tsvietáievA

"si, en realidad, allí no hubo ningún tercero. hubo dos: el cualquiera y uno."
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"Pero he aquí, la historia del lobo y el corderito- no es el amor, aunque mi madre trataba de convencerme, de que es algo muy triste: imagínate, un corderito tan blanco e inocente que no enturbiaba nunca el agua...Pero, el lobo- ¡también era bueno!
Todo el asunto consistía en que yo, por naturaleza, amaba al lobo y no al cordero, pero en este caso uno no podía querer al lobo, porque él se comió al corderito, pero amar al cordero, aunque el era blanco y lo hayan comido- yo no podía, así que el amor no aparecía, como nuncame ha pasado nada con los corderitos."
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Wednesday, June 10, 2009

Nunca he visto a un pájaro sentarse.
Pero no sorprende un gato haciendo malabares.
El silencio hace de la fragilidad algo mas obvio.
Dijo la madre: si hay vértigo que se note.
Les enseño el ombligo a los pasantes.
Y que tus tacos sean de aguja así cosemos mejor
los gestos de los señores que vendrán a probarse tu suerte.
La mujer más peinada se ganara triple señor.
Y las demás, si les toca uno, bueno,
casi como si les tocaran tres pero deberan practicar la paciencia dos veces menos.
La pulpa de tu amor enderezada por el canto de una loba extranjera.
Quizá quisiste decir
que te simplificaria el sueño tener alguna religión, padres y un perro.
En cambio, te recordas a una tía que viajaba mucho y no podía rascarse la cabeza con su mano
porque le quedaba siempre lejos.
Así las cosas.
Un día un pájaro se sienta.
Un día una mariposa sale de la sala de un concierto y desafía el equilibrio.
Todos los pensantes nos quedamos como si nada.
Es solo una mariposa.
Es solo un boleto de colectivo, una fuente, un rectángulo en la orilla de la hoja,
son las líneas rayadas de tu cuaderno, es una oreja un poco enferma.
Borrar, tachar, se usa mucho de eso.
Yo no pido comprender el idioma del que me habla.
Solo intento que el sonido tenga por lo menos algún ritmo. Que suceda.
La caricia del hablador. La reputación de la mariposa que genera escándalo en el burdel.
Entonces amigos, digamos que pongo a explotar una palabra sobre la mesa
y nadie deja de comer.
Supongamos que ocurren los desastres universales
y agrego sal, alcanzo un trozo de pan y me arreglo el pelo
para ser la mejor y la más peinada de la mesa.
Imaginemos que el pájaro nos mira y camina y camina
queriendo decir algo que no puede.
Todo lo que vino a decirnos se cierra en un estertor
como en una oración de mil palabras todas tartamudas.
Es entonces cuando el pájaro
ya no puede más
y se sienta.

Tuesday, May 19, 2009

Saturday, May 16, 2009

Terminé de leer: El paseo, de Robert Walser


sé con certeza que usted forma parte de esas gentes que se creen grandes por ser irrespetuosas y descorteses, que se creen poderosas porque disfrutan de protección, y que se creen sabias porque se les ocurre la palabrita "sabio".

Monday, May 11, 2009

invitación: leo en farandol

Viernes 15 de mayo a las 20,30 h
UGC Nº 2. Av. Rivadavia y Estrada (al lado del túnel y la Estación)- Haedo - Pcia. Bs. As.
* Poetas Invitados:
Osvaldo Vigna - Romina B. Canet - Jorge Dorio.
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Música: Alejandro Miniaci.
Micrófono abierto.
Conducen: Viviana Abnur - Carlos Dariel - Fabián Vique.
Entrada libre y gratuita
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Monday, March 30, 2009

traición
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como la palabra de una madre
cuando el niño tiene miedo justamente
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y con esa palabra
se lo quita.
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por que no estuve publicando en el blog

india, desierto de thar, 2009
taj mahal, india, enero 2009

mendoza, febrero 2009

medoza, febrero 2009

inglaterra, enero 2009

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(felicidad y gratitud!!!)

Tuesday, December 23, 2008

terminé de leer: LA CORRUPCION DE UN ANGEL, de yukio mishima

"La desatención era mejor que la mirada de tedio que sobreviene con la atención."
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"La exageración puede desplegar el placer en algo que verdaderamente no es nada."
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"Semejaban frotar lo invisible pero sin humildad ni súplicas. Si hay manos reservadas para dirigirse al infinito y al universo, esas son las manos del masturbador."
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"Hay algo más que me has ocultado y es tu cordura."
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"Has descubierto que sólo nos han enviado a pastar."
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¿Quién sería tan loco como para patinar si supiese que el hielo estaba agrietado? Y si existía la seguridad de que el hielo no se agrietaría, se le negaría a una persona el placer de ver caer a otras."
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"Si hubiese alzado la mano a modo de súbita despedida en una encrucijada sólo habría conseguido parar un taxi."
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"Puedes graduarte en tu clase con las mejores notas pero has de mostrar una especie de vaga estupidez que haga sentirse tranquila a la gente."
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"Cuando más grande es la diciplina más grande es la inclinación a la violencia."
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"Aunque desde luego el mundo se siente seguro cuando lo monstruoso es realidad."
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"La espera lo ha merecido. He aquí alguien que vale la pena herir."

Tuesday, December 16, 2008

Ella llega como si nada,
respira frutalmente,
se organiza el vestido.
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(pesadumbre
para los que no la pueden agarrar
del ramillete de sus cabellos)
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Muchas imitan su llegada.
Esto las agota.
Creen que ella es una trampa.
Le avisan a sus maridos.

Wednesday, October 29, 2008

Hay que ejercitar la magia
y no pedirla de golpe.

Genera desconfianza
que sin previo aviso
uno se ponga a florecer.

Es el ejemplo de los harapos
en el vestido de novia.
(Pueden querer gritarle vieja
o mendiga).

En cambio
si cada día,
el trapo canta.

Friday, October 03, 2008

Resplandor!
No traigas a tus invitados.
No tengo mesa para luces.
No tengo habitaciones principales.
Este incómodo lugar
no tiene un florero justo.

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Saturday, September 20, 2008

No el insomnio.
La sordidez del pensamiento.
La impuntualidad del verdugo que no llega.

Wednesday, September 10, 2008

No crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

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stage



tinta china

Friday, August 29, 2008

No me dejes afilada
en esta calma.

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Thursday, August 14, 2008


(tinta china y acuarela)
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El decorador de ratas sonríe.
Está dispuesto a ponerles bellos moños
antes de entregarlas.
Las tiene a todas fascinadas.
Ni ellas creen que son siniestras.

Mucho después de extender la mano
quizá de años
es que te entran ganas de gritar.
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Wednesday, August 06, 2008

Abusemos de la luz.
Insistir en recuperar tinieblas
es la cobardía del vidente.
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Las rejas son verdad.
No lo que pongo en mi boca.
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Dije un postre.
Pero siempre fue otra cosa.
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No puedo separar
los barrotes
de los camalotes.
(Es que suenan parecido).
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¿Cuál era para ser feliz?
¿Cuál para la asfixia?
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Es que se parecen tanto.
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Thursday, July 24, 2008

Esto que te permite
imaginar una recompensa
es inexacto.
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Invocamos el sabor de las magnolias
y aseguramos que nos queda resto
para soportarlo.
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Mentirnos.
¡Eso es esperanza!
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La piedad
no redime a nadie.
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Thursday, July 17, 2008

diálogo

- La canción dice siempre lo mismo.

- Es que las canciones hacen eso, nos provocan.

- Este es un caso distinto, pretende eliminarme.

- No te diste cuenta. Todo supuraba. Podría haber sido un olor en su lugar, pero fue la música.

- Temo a todos los sonidos. El movimiento de una silla se prolonga por horas en mi cabeza, tararea, se anima a las palabras incluso.

- Te prometo que un día será fácil hablar sin creer que estás cantando. Sin creer. Te lo prometo.

- Si hubiese estado sola sería diferente. Lo que ahora me apuñala no son las partituras.

- Estás hablando como quién grita para no apenar. Tu grito me hace comprender que no saltaste todavía, que queres quedarte.

- Está bien. Así. No te contengas. Quien me mira y no llora es porque está contento. ¿Sabías que los contentos ven poco y nada? Pero su poco es vasto como el universo, en eso no ahorran nunca.

- Lo sabíamos cuando no velábamos por el sentido. Ahora es difícil. Ahora que parece una búsqueda inútil. Lo veo en mis manos. Se hacen las viejas para que deje de usarlas en esto.

- Por un minuto tuve nueve años. A fin de conservar la luz fue que asfixié a las libélulas en mis manos.

- Éramos humanas. Eso no nos estorbaba. Nos hacíamos coronas de flores porque en ese entonces no sabíamos que también les gustaban a los muertos.

- A los trece años, si me molestaba una canción ponía otra.

- A los veinte decoraba mis cuadernos con piel de hombre recién sudado.

- Las mujeres que no eran musa servían para hacer maestras o costureras.

- Veo que ya no imitas violines mientras hablamos, quizá sea hora de que te tape y te convenza de que estás soñando.
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- Ya no participo de la música pero no dejo de escucharla. Él me roba los instrumentos.

fragmentos de lo que terminé de leer

Henri MichauX "Momentos"

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Danzante

cada vez más danzante

lo que debiera estar fijo.

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Importancia catedralizante

Importancia de todo

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Que ya no me venga la tentación de detenerme

de fijarme de situarme

que ya no me venga la tentación de interferir.

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Djuna BarneS "Una noche entre los caballos"

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Me gustaba salir de nocche, no porque eso fuera dulce y voluptuoso, sino para tener miedo.

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No presumas de tu indiferencia, aunque estés poseída por la indiferencia. No exaltes el valor de las pasiones: no son más que un condimento añadido a todo este horror.

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No es un hombre fuerte, y como es uno de ellos no entiende que los débiles son la cosa más fuerte del mundo.

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No habrá espinas para usted. Echará de menos las espinas, pero no se atreva a demostrarlo en mi presencia.
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Sándor MáraI "La mujer justa"

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Es mucho más difícil conservar que crear o destruir.

Tuesday, July 08, 2008

Bombardea una ciudad
y luego se sienta a reordenar las piezas.

¿Muerde para que sangre
o muerde para saberse capaz?

Si lo justo fuera posible
no tendríamos preguntas para eso.

Monday, June 30, 2008

onírica


sueño siempre sueños largos que recuerdo cargados de detalles. no los suelo compartir acá , pero aquí vamos:
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Estoy caminando de la mano de mi madre por una ciudad. Es una tarde gris. Vemos venir una manada de cocodrilos. Una cantidad imposible. Corren. Arrasan. Tienen extrañas y gigantes formas. Inspiran terror. Atacan a los caminantes. Yo soy más pequeña que ahora. Soy una niña de la mano de mi madre. Los cocodrilos nos rodean. Ella se queda inmóvil. Es la fórmula para espantarlos. Nos apuramos a cruzar un puente que atraviesa un ancho río. Se sabe que pronto la ciudad estará tomada por los cocodrilos.
Veo a mi prima en el agua. Me saluda. Se cree a salvo ahí.
Ahora corremos por un caminito angosto de tierra rodeado de árboles. Siento ternura por una pareja de gatitos que duermen en la tierra acurrucados. Entramos en una casa de madera amplia y bella. Es el hospital del pueblo. Hay sólo una mujer de cabello ondulado. Nos avisa que no podremos quedarnos. Mi madre pregunta para qué sirve el hospital si no protege de los peligros. La mujer sigue negando pero es amable, como si tuviera un motivo verdadero para hacerlo. Nos acompaña a la puerta de salida que descubrimos abierta. Terror de que algún cocodrilo deambule por la casa. Registramos el lugar. Sobre la cama donde antes dormía una perra, ahora hay dos. Duermen abrazadas como los gatitos sobre la tierrra. Son hermosas. Salimos de la casa. La mujer mira la matanza y nos despide diciendo: no hay nada más triste que ver muertos en navidad.
Volvemos a cruzar el puente y vemos a mi prima sepultada bajo el agua congelada. Hay más personas muertas pero yo fijo la vista en ella. Una voz me dice que es solamente una máscara de cera creada para la película de mi sueño. No comprendo. Cruzo la calle. Escucho el despertador pero intento continuar soñando. Comienzan a aparecer más animales. Elefantes, cebras, jirafas. Me digo semidormida: esto ya no pertenece al anterior, esto es invento. Me fuerzo a despertar.

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foto: autorretrato

las últimas lecturas de junio

MIRA LOS ARLEQUINES (Bladimir navokoB)
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¿Cómo explicar la sensación onírica de llegar con las manos vacías? ¿vacías de qué? ¿sin un revólver?
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el último, decisivo fraude lo cometía al pasar en limpio mi obra: durante un instante la caligrafía, el papel de vitela y la tinta china dignificaban mis versos lamentables.
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cuando una muchacha se pone a hablar como la heroína de una novela, sólo hay que tener paciencia.
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no nos anticipemos, como dijo el condenado a muerte al rechazar el sucio trapo con que pretendían vendarle los ojos.

ANTOLOGÍA POÉTICA (Marina tsvietáievA)

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te atreviste al error, cómo pudiste

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a tu mundo sin juicio

mi respuesta: renuncio.

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ya me es indiferente en qué lenguaje

no seré comprendida por el hombre.

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¿qué hace el desmesurado

en el mundo de todas las medidas?

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dentro de poco te diré adiós

-¡ya que no saben robar las manos!

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¡amargura! eterna tentación

de caer más bajo.

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con todo, ni sé qué fué,

qué quiero, o por qué me quejo.

sigo sin saber : ¿vencí

o me vencieron?
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ESCRITOS AUTOBIOGRÁFICOS,

AUTOMÁTICOS Y DE REFLEXIÓN PERSONAL (Fernando pessoA)

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hay cosas en mí que quisiera poder transformar en hombres,

para entonces enfrentarlas cara a cara.

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me custa disculparle que no comprenda que no me comprende

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Thursday, June 26, 2008

CHANCHO VA

No hay dicho que no deba atenerse a su contrario. Tres son multitud, pero la unión hace la fuerza. En las cuevas de Altamira se juntó el recientemente bautizado tole tole. Aquí algo de lo dibujado entre todos. (todos lease: hurón, jula, gato, agdamus, altamira, diana, sebastián, jene y canet). Mis abrazos per tuti cuanti.
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para muestra sobra un botón
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(más fotos y dibujos en la otra paginola)

Saturday, June 21, 2008

Friday, June 13, 2008

La cajita
de los animales que cantan
con los ojos muy abiertos,
se cerró.

Ruge! Ruge niña tierna!
Pero no atiendas más a las voces del bosque.

Recuerda el vestido rasgado.
Las ganas de llorar.
El dolor al descubrir
tu pasión por las fieras.

Wednesday, June 04, 2008

Un obseso
es alguien que no cree en mi infinito.
¿Acaso no es su obsesión
la que lo lleva
a descreer de lo obvio?
Ceguera:
que el perro sea el rengo
y el dueño el que renguea.
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Ignorar el artificio que te trajo hasta aquí.
¿Viniste a ver el qué? Yuyos, pastizales.
¡Esto es la maleza!
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Si tus tijeras están al servicio del inocente,
podes entonces pasar acá la noche.
Mi cabeza sobre las ortigas,
que las pesadillas no me elijan.
Acecho.
¿Podrás acechar conmigo?
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Junté un par de acechantes.
No en un día.
A lo largo de los años.
Los criaba
y los empujaba al espacio.
Siempre volvían.
Los tiraba
en donde hubiera acantilado.
Pero el acechante
antes de perder o de evadir
devora.
O se llena de caprichos.
O como es debido,
vence.
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¿Estamos afilados?
Es lo que necesito de ambos.
Y saber dónde cortar.
Y que sepas qué se siente
para que puedas elegir cómo y cuándo.
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El problema de la imaginación
es cuando es la mía.
El problema de la imaginación
es su ecosistema.
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Como acabo de decir,
no hay virtud que no puedas tener.
No hay elemento
que no pueda transformarte en benigno.
Todo es cuestión de redefinir algunas cosas.
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Por el caminito de escombros llegabas tú,
que eras vos.

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(Mostrame un perfil indiferente
y te trazaré con cruces
de prohibido volver.)
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De tu palma,
las migas que puedo lamer,
que se parezcan a estrellas.
Y que esto no quiera decir nunca
que me has confundido con tu perro.
Y que cuando salga
con el collar al cuello,
seas vos el que mueva la cola.
Todos contentos.
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La noche se va espesando
y yo sé que viniste por algo.
Lo supone
este regimiento de desconciertos
que me invita a redefinirlo todo.
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Los dos.
Los dos listos para la poda.
Es lo único que entiendo.

Monday, June 02, 2008

se prefiere cuchillo
porque no sabe
acercarse a la boca.

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Saturday, May 31, 2008

leyendo a marina tsvietáieva

(1894-1941)
"Como el perro de la cadena,
-Así se le suelta la risa de la boca."
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"Cómo se creó esta cantinela-
¿para qué hay que saberlo ahora?"
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"Tú no ahorraste las piernas."
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"sin haber hecho gastos nefastos
se recibe el diploma de persona sensata."
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"¿Puede haber un hecho más desconcertante
que un ruiseñor legalmente casado?"
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"No hay solos: todos son siempre los coristas..."
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"Han sido limpiadas
las cabezas, de los pensamientos."
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"La música no miente -¡Puede ser el ejecutante!
¡Hay que separarlos!"
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"¿recuerdas una rareza: el gabán con capucha?"
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"esta deshonra se llama: lo sagrado"
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" "Adaptación",
¡esta apatía que llaman la vida!"
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"A la misma hora,- por un error llegó el destino"
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"No estaría mal sentirse contento,
¿no es que el sueño tiene sus razones?"
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"Un postre, si es convincente,
vale igual que de las almas una docena."
.
"El pecado.
(preguntemos a los mayores:
es caro por ser raro.)"
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"la vida existe por los incendios."
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"¡A los gusanos de la estrechez
les gustan golosinas básicas!"
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"A causa de la muñeca rota
no se ponía triste conmigo."

Wednesday, May 21, 2008

No poder llorar.
No tener el estómago ahí.
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No me den la opción de la carreta
con los muertos de otro.
La llevaba para comprender.
Ahí tienen a mi padre por ejemplo.
Lo lleva alguien que cree
que no es siniestro robarse a un muerto.
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Abrazo mi bolsita de jardín de infantes.
Los caramelos que me llevo ahora a la boca
tienen un gusto ácido
que ya no participa de mi contento.
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Hago escándalo.
Es éste el escándalo que puedo.
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Una mujer ríe y me acerca un ladrillo.
Piensa que tengo habilidad de construir.
O es la tapa que elige para mi cabeza.
Ahí. Abajo del ladrillo.
Nunca abrir la tapa.
Fácil resolución para un problema
de múltiples filosas puntas.
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Estamos todos quietos en el salón de baile.
Actuamos cómo si estuviéramos escondidos.
En silencio.
Cada uno imagina el baile del otro
porque no alcanza para imaginar el propio.
Varios tropiezan y se rompen la nariz.
Una mujer abre muy grande sus ojos.
No quiere dejarnos tan solos.
Nos ayuda: Quiere que imaginemos:
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está atragantada está gemida está sujeta a sus padres está trozada por su amante está cansada está más vieja que el día de su muerte.
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Abre los ojos.
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Yo quisiera imaginarla con un vestido de hada.
O dejarla embarazada y sonriendo.
Pero así son las cosas.
Esto de imaginar no es azaroso.
Existen las reglas.
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Esa mujer no tendrá nunca nada
que no se haya puesto otro tres veces antes.
Dan ganas de donarla.
Dársela a alguien
que pueda perderla
entre los demás objetos incomprensibles
de su casa.
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Que no te incomode nunca esa mujer.
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Un ladrillo.
El seno roto el cerebro plano la mujer que abre los ojos para que alguien imagine
a la hora en que imaginar
es el único escándalo posible.
.

Thursday, May 15, 2008

Es la etapa del león.
Es la etapa
de querer atarle
los cordones a una niña
y verla salir corriendo
con cara de espanto.

Monday, May 12, 2008

Me arrullaré como a un niño
y una vez dormida
me arrojaré muy lejos
donde nadie pueda
volver a encontrarme
e intentarme un corazón.

Sunday, May 11, 2008

no resiste abierta
la incongruencia de los días.
tiembla
al suponer lo que ignora.
el afuera aúlla
en violines desaforados.
.
un insecto la mira indiferente.
la señala.
la primavera le duele
como un niño
atascado en el vientre.
.
exige de inmediato
la cancelación de sus deseos.

Sunday, May 04, 2008

ahora,
que ha juzgado muerto lo que resplandecía
.
que le queden los ojos.

Tuesday, April 22, 2008

Que nada me rescate. Que nadie sufra de mis manos. Soy tristemente reversible. Oculto una lengua fácil de traicionar. Quiero beber de la sangre del enfermo, y después, desfilar entre planetas inocentes o jazmines la máscara de un cerdo asesinado. Que nadie me resucite del suelo en el que descuartizo mis muñecas. Que nadie retenga la imagen temblorosa que devuelvo desde el pozo. Que nadie baile si bailar me pone el sueño de rodillas.
Yo merezco la joroba entre las piernas,
porque soy capaz de comerme
lo que acabo de parir.

Thursday, April 17, 2008

Miedo de que la ausencia sea
nuestra mejor virtud.

Wednesday, April 16, 2008

Después de leer "La mujer del Zorrito" de Violette Leduc, y "La metamorfosis" de Kafka, terminé de leer: "Milagro de la rosa" de Jean Genet:

una sola frase puede traducir mi tristeza: es la que se escribe siempre al final de la visita de un príncipe al lugar de sus antiguos amores o a los lugares de su gloria..."...y lloró...".
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vida que sería fácil si no fuera vivida por nosotros.
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Nada, ni la atención aguda, ni el deseo de ser exacto, me impedirán escribir palabras que canten.
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la fealdad es belleza en reposo.
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El cielo de las religiones es un techo. Pone término al mundo. Por horror al infinito, las religiones nos aprisionan en un universo tan limitado como la cárcel.
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Yo le inventaba a nuestro amor los más curiosos diseños, pero sentía, bajo el telar, la mano fatal que desteje las lazadas.
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Por fín, ese último golpe, ese golpe de gracia, su cuello.
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llamo vagancia a una especie de sentimiento que me dice: no vuelvas a empezar, es inútil.
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la franqueza es la voluntad de no ocultar nada, mientras que la espontaneidad es la imposibilidad de ocultar algo.
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él no podía gozar del encanto que me producía.
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mi venganza fue más lejos que yo.
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aquella cabeza tenía la dureza de una cabeza de mármol. Hacía que se le entumecieran a uno las muñecas. Y era fría. Y no palpitaba. Ninguna falla, ninguna resquebrajadura dejaba salir una idea, una emoción. No era poroso.
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Acepta el decorado y las formas de la vida cotidiana; únicamente un detalle o dos lo transforma (un objeto que está fuera de su sitio, o que está boca abajo, o que se ve desde el interior), toma el sentido mismo de ese universo, lo simboliza, revelando que ese decorado y esas formas pertenecen al infierno.
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Huelo bien. Me ha besado.
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Sólo cuando la esperma se ha enfriado, la princesa violada por un guardia del palacio piensa en su dignidad!
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las operaciones mágicas son agotadoras. extenúan. no se pueden volver a empezar dos veces el mismo día. hay que triunfar, por lo tanto, a la primera.
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Hago mía la condena y hablo.
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pero decidió vivir diez minutos heróicos, es decir, alegres.
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Jean Genet

Sunday, April 06, 2008

¿Te acordás que nos visitábamos los órganos? Un fuego desordenado como un parque de diversiones. (En el parque, el asiento era el amor. No debíamos sentarnos. Quiero morir de alegría no de hay hay hay, era lo que cantábamos). Yo en tu corazón. Tu sangre sobre mis ojos. ¿Enceguecía? Perfeccionaba el ritmo. Regulaba la respiración. Necesitabas accidentarte las manos. (La pureza te acorrala como la felicidad). Mi hígado se reducía en tu boca. Mi voz era un hilo de esperma. Ser cada glóbulo rojo, cada glóbulo blanco, tu vitalidad, que por mí abras los ojos, abrirlos con tu nariz en mis entrañas.
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Yo me acuerdo paloma,
contra lo transparente
te aplastabas el pico.

Wednesday, April 02, 2008

Sunday, March 30, 2008

Cansancio de no ser sorda ni muda ni niña de la mano de su abuela.
Pedir con gestos mansos
por no tener otros.

Friday, March 28, 2008

terminé de leer


"Diarios" de Alejandra Pizarnik....Ouch!
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Siempre hay que aparentar la posesión de un fin!
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No obstante, me gustaría casarme, por el solo hecho de experimentar un estado tan famoso.
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Yo hablo como un nene cepillándose los dientes: sin convicción.
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No obstante, en medio de mi terror estaba el pequeño miedo a perder la intensidad de mi sufrimiento.
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Una puerta entreabierta es una sonrisa fatigada que te expresa que te tiene cierta simpatía pero que preferiría que te fueras.
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Me estoy ahorrando para gastarme en algo que ignoro.
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¿Quién muere de sed y no bebe porque no se le ocurrió nunca unir el acto de beber al de tener sed?
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Soñaste siempre con prescindir del amor, con separarte, no brutalmente sino diciendo "no, gracias".
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Puedes golpear, talvez te abran pero ¿con qué rostro entrarás si tuviste que rogar y hacer escándalo?
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Esta debiera ser mi consigna, echarme a patadas como si yo fuera un perrito que me jode.
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Si no sucede algo definitivo no sé que haré. Probablemente algo definitivo.
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leo de a muchos y termino de a pocos...

"Written on the Body" de Jeanette Winterson....
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"Honey, if there´s one thing I can´t stand it´s a hero without a cause. People like taht just make trouble so that they can solve it."
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"You deciphered me and now I am plain to read. The message is a simple one; my love for you."
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" Contentment is the positive side of resignation."
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"They don´t imagine that to choose sensibly is to set a time bomb under yourself."
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"Why aren´t I going according to plan?"
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"You affect me in ways I can´t quantify or contain. All I can meassure is the effect, and the effect is that I am out of control."
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" I got a can of spray paint and wrote SELF RESPECT over the door.Let Cupid try and get past that one."
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"I want to go now and cover myself with fig leaves. It´s a sin this not being ready, this not being up to it."
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"Why is the measure of love loss?"
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"What you risk reveals what you value."
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no puedo terminar de leer


"El Arte del Placer" de Goliarda Sapienza. Tiene 763 páginas. No es la excusa. Tengo otras.
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Algo de ahí:
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"las señoritas indefensas han sido siempre un peligro."
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"periódicamente hay que alejarse de cualquier lugar donde la costumbre ha matado la objetividad."
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"no sabía que la alegría cansase tanto."
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"el veneno del miedo hace cometer errores."
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"es siempre el mismo ritmo:la dama que finje dejarse guiar y, encambio, guía, guía, guía..."
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"me dijo que la invención de dios es una explicación demasiado fácil, ¿o dijo cómoda?, no lo recuerdo, para explicar toda la belleza y el misterio de las mariposas."
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Monday, March 24, 2008

No sabe.
Dejalo sin saberlo.
Dejalo esperando entre tus dientes.
Cuando entró a la casa de los cuchillos, dejó caer un mirlo y lo pisó. Se volvió degenerada y obtusa. Se arremangaba la ropa. Cosa que nunca antes. Recordaba el olor podrido de los basurales. Temía el rayo del sol por la ventana. El hombre cerró las cortinas y le cedió los gritos de la casa. ¡Suban el volumen! - Gimió confundida. -¡Esta música no me aprende los pasos! Recortó su nombre y dejó que el hombre zapateara sobre los pedazos. -Si lloro es porque deseo acostumbrarme.- Un cuchillo en una mano, una tijera en la otra. Desfigurar lo que el hombre no puede resistir de ella. -Me aclararé los labios, me arrancaré los oídos, dejaré el lenguaje en un nido vacío para que nadie lo crezca. El sonríe mientras la expulsa. Así puede amarla. Con ella en desventaja.
El habló: Nunca más tendrás una naranja en tu boca. Y que bailes siempre con la pata rota.

Thursday, March 06, 2008

Sunday, March 02, 2008

momentos

1
Hay que ponerse a cocinar elementos reconocibles por el olfato.
De otro modo no podemos bailar a un compás que los demás comprendan.
Es como no comer comiendo.
El orden que hace que las cosas sean lo que no son
pero sin intranquilizar a nadie.


3
La niña tiene ganas de parque de diversiones.
Ahuyenta al tedio con sus pensamientos.
Los pone a resucitar sobre lo que toca.
La piel de otros hace que la niña tenga ganas de existir.
Perdone a sus padres.

Tuesday, February 19, 2008

escribir esperando alterarle la conducta al lector.
que crea ama mas.
que sufre mas o tanto como el poeta.
convencerlo de la dicha
de sus poeticas desgracias.

Sunday, January 27, 2008

busqueda del paraiso:
hundido.
no hay mas.
nada que venza sera otorgado.

es este ojo por el que no duermen los marineros.
la sirena amordazada. sus labios rotos. el gesto enagenado.
la ponemos a morir en un recipiente para verla de cerca por las noches.
ella nos ha dejado destruirla. ella es la responable.
nosotros no tenemos ni deseos.
solo poder.

ahora el ojo es el mundo sobre el que no duermo.
no tendre caderas donde me juzguen.
quemado el cabello podemos pensar en colinas sagradas.

ellos se sientan a pensar.
ellos dicen que piensan.
asi: .

pero tampoco es mucho contradecirlos .

todo este tiempo ha sido un pantano.
ahora el premio es el pantano. ahora es este el premio. el pantano.
pantano, creanme, da ganas de llorar.

Friday, January 25, 2008

termine de leer, LIGHTHOUSEKEEPING

""...we take the wrong turning, and still bump into eachother. We concientiously choose the "right road" and it leads nowhere."

"I find pieces of myself everywhere, and I cut myself handling them."

" I wish I could say, 'I was having a mental breakdown, so I stole a bird'."

"I looked for a safe landing and soon made the mistake of finding one."

JEANETTE WINTERSON

Tuesday, January 08, 2008

leída bajo la lluvia.
borrosa.
sin acentos.
.
su rostro tiene pocos lectores.
.
la traducen a un idioma
que ella misma
no comprende.
.
Modos de escribir:
Alquila un piano.
Se pone a aburrir a la gente.
Su rostro perfuma en simultáneo.

Saturday, December 22, 2007

me giro me arrastro me cuelgo de los cabellos me canciono.
yo bailo.
soy mi muñeca.

Tuesday, December 18, 2007

Cuando estoy muerta atrapo más fácilmente a los roedores. Ellos buscan que mis huesos los traspasen y los hieran sin dejar de verificar mis tajos principales. No es de alardear un puente sin cara de abismo. Cuando vivo, y mi tierra es firme, nadie salta sobre mi ni se pasea cantante como cualquier feliz. Cuando mi tierra es firme es cuando mas me temen. Corren gritando que los he traicionado. Cuentan a otros muertos la vejez de mis manos, las cicatrices que hablaba mi lengua cuando besaba sus astillas. Cuando estoy totalmente muerta me quedo quieta sobre mis retazos y me equilibran los recuerdos de las tardes amarillas. Dejo pasar las mariposas, pero si se apresura en atravesar mi espacio una culebra, no dudo en metermela en la boca. No puedo fingir mi vocación caníbal cuando las tripas existen más que ninguna otra parte de mi cuerpo. En mis senos se erigen las verdades más baldías y de mi corazón hacen banquete quienes después no recuerdan conocerme. Muerta invento los dedos que me recorren, elijo títeres de fuego para mis noches, expando mi imaginación sobre las sillas vacías de los teatros, camino a tientas buscando una piel menos áspera, menos mía, y recibo a los invitados en mi vientre.
Muerta
corro con la ventaja de un nombre ahogado y feroz.
Viva,
disipo a los que bailan.
.
Nunca nadie se jactó de ver a un vivo
pero no se dudará jamás en jactarse
de haberle hecho el amor a un muerto.

Tuesday, December 11, 2007

no hay pasividad en las flores. eligen. tu perfume. lo roban. están hechizadas para hechizar. esto es subrayado en su totalidad. todo es importante.
.
la sentencia nos ha puesto a cantar sin canción.
.
estamos robados por las flores y puestos a cantar con la boca llena, cerrada.
.
el sabor ha crecido en los últimos dos días
y mi pretensión es imposible:
.
no quiero tener que decir nunca:
ojos,
no.

Wednesday, December 05, 2007

tu madre te dejó diabla


dibujito hecho para un poema que publiqué en el blog
el 19-11-06

Sunday, November 25, 2007

El amor no es suficiente.
Sólo un muérdago que dice: aquí se besa.
.
El balcón me hace sana-sana.
La voz del hombre ¿en qué idioma hablaba?
Parecía un hombre.
Muy boquiabierto para estar hablando.
Echarle tierra dentro de la boca y esperar.
¿Cuál era la semilla que intentaba explicarme?
Sólo el tiempo la traduce.
.
Hay un menú que indica la ropa y el castigo.
El hombre,
¿sigue hablando o ya se ha descompuesto?
Casi no lo escucho.
Vive en un elefante.
Yo sólo me convido a los peces.
.
Él vive en un elefante.
.
Ahora comprendo el sol y las mañas del viento.
Soy desobediente. No sé pedir perdón.
No dejo que el cocinero me clave los cuchillos.
.
Me vendan los ojos y me dicen, ésta eres tú.
Yo grito desconsolada:
¡No! ¡Yo soy con los ojos abiertos!
¡Mis prendas son mejoradas en el suelo, fuera de mí!
¡Los ojos sólo sean tapados con la lengua del amante!
.
Me ofrecen un edificio de sombrero.
quieta, sepultada, eres tan bella
.
No. El amor es otra parte.
Tengo opción.
Siempre tengo opción.
Es mi desgracia.
.
Desparramo con tristeza
una orda de roedores
a los elefantes.
.

Friday, November 23, 2007




mi derrota no podrá
reanimar a los muertos.
.
con sus huesos
haré collares
para mi infancia.
.

Wednesday, November 14, 2007

todavía se escucha la música
desde las profundidades.
sumergida
se mueve en la torpeza de entender el movimiento.
hay momentos en que las burbujas la torturan.
es el aire
escapándose de su cuerpo.
es una huída.
se hunde en posición fetal y se abandona.
antes de ser abandonada.
heroicas preferencias.

Thursday, November 08, 2007


juntaba flores
en una pequeña palabra para decirte.

Thursday, November 01, 2007

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson
.
"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.
-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Wednesday, October 24, 2007

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

Monday, October 15, 2007

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas
autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

Friday, October 05, 2007

Wednesday, October 03, 2007

Friday, September 28, 2007

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:






Wednesday, September 26, 2007

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

Wednesday, September 12, 2007

terminando de leer


no quedé facinada, pero rescato:
"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "
.
"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."
.

Sunday, August 26, 2007

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

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Friday, August 17, 2007

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.
lo que puede postergarse.
y lo que no.

Wednesday, August 15, 2007

ahora leyendo...


"somewhere between fear and sex passion is.
passion is not so much an emotion as a destiny."
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"you see, I like passion, I like to be among the desperate."
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