Monday, June 30, 2008

onírica


sueño siempre sueños largos que recuerdo cargados de detalles. no los suelo compartir acá , pero aquí vamos:
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Estoy caminando de la mano de mi madre por una ciudad. Es una tarde gris. Vemos venir una manada de cocodrilos. Una cantidad imposible. Corren. Arrasan. Tienen extrañas y gigantes formas. Inspiran terror. Atacan a los caminantes. Yo soy más pequeña que ahora. Soy una niña de la mano de mi madre. Los cocodrilos nos rodean. Ella se queda inmóvil. Es la fórmula para espantarlos. Nos apuramos a cruzar un puente que atraviesa un ancho río. Se sabe que pronto la ciudad estará tomada por los cocodrilos.
Veo a mi prima en el agua. Me saluda. Se cree a salvo ahí.
Ahora corremos por un caminito angosto de tierra rodeado de árboles. Siento ternura por una pareja de gatitos que duermen en la tierra acurrucados. Entramos en una casa de madera amplia y bella. Es el hospital del pueblo. Hay sólo una mujer de cabello ondulado. Nos avisa que no podremos quedarnos. Mi madre pregunta para qué sirve el hospital si no protege de los peligros. La mujer sigue negando pero es amable, como si tuviera un motivo verdadero para hacerlo. Nos acompaña a la puerta de salida que descubrimos abierta. Terror de que algún cocodrilo deambule por la casa. Registramos el lugar. Sobre la cama donde antes dormía una perra, ahora hay dos. Duermen abrazadas como los gatitos sobre la tierrra. Son hermosas. Salimos de la casa. La mujer mira la matanza y nos despide diciendo: no hay nada más triste que ver muertos en navidad.
Volvemos a cruzar el puente y vemos a mi prima sepultada bajo el agua congelada. Hay más personas muertas pero yo fijo la vista en ella. Una voz me dice que es solamente una máscara de cera creada para la película de mi sueño. No comprendo. Cruzo la calle. Escucho el despertador pero intento continuar soñando. Comienzan a aparecer más animales. Elefantes, cebras, jirafas. Me digo semidormida: esto ya no pertenece al anterior, esto es invento. Me fuerzo a despertar.

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foto: autorretrato

las últimas lecturas de junio

MIRA LOS ARLEQUINES (Bladimir navokoB)
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¿Cómo explicar la sensación onírica de llegar con las manos vacías? ¿vacías de qué? ¿sin un revólver?
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el último, decisivo fraude lo cometía al pasar en limpio mi obra: durante un instante la caligrafía, el papel de vitela y la tinta china dignificaban mis versos lamentables.
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cuando una muchacha se pone a hablar como la heroína de una novela, sólo hay que tener paciencia.
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no nos anticipemos, como dijo el condenado a muerte al rechazar el sucio trapo con que pretendían vendarle los ojos.

ANTOLOGÍA POÉTICA (Marina tsvietáievA)

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te atreviste al error, cómo pudiste

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a tu mundo sin juicio

mi respuesta: renuncio.

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ya me es indiferente en qué lenguaje

no seré comprendida por el hombre.

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¿qué hace el desmesurado

en el mundo de todas las medidas?

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dentro de poco te diré adiós

-¡ya que no saben robar las manos!

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¡amargura! eterna tentación

de caer más bajo.

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con todo, ni sé qué fué,

qué quiero, o por qué me quejo.

sigo sin saber : ¿vencí

o me vencieron?
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ESCRITOS AUTOBIOGRÁFICOS,

AUTOMÁTICOS Y DE REFLEXIÓN PERSONAL (Fernando pessoA)

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hay cosas en mí que quisiera poder transformar en hombres,

para entonces enfrentarlas cara a cara.

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me custa disculparle que no comprenda que no me comprende

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Thursday, June 26, 2008

CHANCHO VA

No hay dicho que no deba atenerse a su contrario. Tres son multitud, pero la unión hace la fuerza. En las cuevas de Altamira se juntó el recientemente bautizado tole tole. Aquí algo de lo dibujado entre todos. (todos lease: hurón, jula, gato, agdamus, altamira, diana, sebastián, jene y canet). Mis abrazos per tuti cuanti.
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para muestra sobra un botón
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(más fotos y dibujos en la otra paginola)

Saturday, June 21, 2008

Friday, June 13, 2008

La cajita
de los animales que cantan
con los ojos muy abiertos,
se cerró.

Ruge! Ruge niña tierna!
Pero no atiendas más a las voces del bosque.

Recuerda el vestido rasgado.
Las ganas de llorar.
El dolor al descubrir
tu pasión por las fieras.

Wednesday, June 04, 2008

Un obseso
es alguien que no cree en mi infinito.
¿Acaso no es su obsesión
la que lo lleva
a descreer de lo obvio?
Ceguera:
que el perro sea el rengo
y el dueño el que renguea.
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Ignorar el artificio que te trajo hasta aquí.
¿Viniste a ver el qué? Yuyos, pastizales.
¡Esto es la maleza!
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Si tus tijeras están al servicio del inocente,
podes entonces pasar acá la noche.
Mi cabeza sobre las ortigas,
que las pesadillas no me elijan.
Acecho.
¿Podrás acechar conmigo?
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Junté un par de acechantes.
No en un día.
A lo largo de los años.
Los criaba
y los empujaba al espacio.
Siempre volvían.
Los tiraba
en donde hubiera acantilado.
Pero el acechante
antes de perder o de evadir
devora.
O se llena de caprichos.
O como es debido,
vence.
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¿Estamos afilados?
Es lo que necesito de ambos.
Y saber dónde cortar.
Y que sepas qué se siente
para que puedas elegir cómo y cuándo.
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El problema de la imaginación
es cuando es la mía.
El problema de la imaginación
es su ecosistema.
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Como acabo de decir,
no hay virtud que no puedas tener.
No hay elemento
que no pueda transformarte en benigno.
Todo es cuestión de redefinir algunas cosas.
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Por el caminito de escombros llegabas tú,
que eras vos.

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(Mostrame un perfil indiferente
y te trazaré con cruces
de prohibido volver.)
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De tu palma,
las migas que puedo lamer,
que se parezcan a estrellas.
Y que esto no quiera decir nunca
que me has confundido con tu perro.
Y que cuando salga
con el collar al cuello,
seas vos el que mueva la cola.
Todos contentos.
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La noche se va espesando
y yo sé que viniste por algo.
Lo supone
este regimiento de desconciertos
que me invita a redefinirlo todo.
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Los dos.
Los dos listos para la poda.
Es lo único que entiendo.

Monday, June 02, 2008

se prefiere cuchillo
porque no sabe
acercarse a la boca.

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