Tuesday, April 22, 2008

Que nada me rescate. Que nadie sufra de mis manos. Soy tristemente reversible. Oculto una lengua fácil de traicionar. Quiero beber de la sangre del enfermo, y después, desfilar entre planetas inocentes o jazmines la máscara de un cerdo asesinado. Que nadie me resucite del suelo en el que descuartizo mis muñecas. Que nadie retenga la imagen temblorosa que devuelvo desde el pozo. Que nadie baile si bailar me pone el sueño de rodillas.
Yo merezco la joroba entre las piernas,
porque soy capaz de comerme
lo que acabo de parir.

Thursday, April 17, 2008

Miedo de que la ausencia sea
nuestra mejor virtud.

Wednesday, April 16, 2008

Después de leer "La mujer del Zorrito" de Violette Leduc, y "La metamorfosis" de Kafka, terminé de leer: "Milagro de la rosa" de Jean Genet:

una sola frase puede traducir mi tristeza: es la que se escribe siempre al final de la visita de un príncipe al lugar de sus antiguos amores o a los lugares de su gloria..."...y lloró...".
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vida que sería fácil si no fuera vivida por nosotros.
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Nada, ni la atención aguda, ni el deseo de ser exacto, me impedirán escribir palabras que canten.
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la fealdad es belleza en reposo.
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El cielo de las religiones es un techo. Pone término al mundo. Por horror al infinito, las religiones nos aprisionan en un universo tan limitado como la cárcel.
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Yo le inventaba a nuestro amor los más curiosos diseños, pero sentía, bajo el telar, la mano fatal que desteje las lazadas.
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Por fín, ese último golpe, ese golpe de gracia, su cuello.
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llamo vagancia a una especie de sentimiento que me dice: no vuelvas a empezar, es inútil.
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la franqueza es la voluntad de no ocultar nada, mientras que la espontaneidad es la imposibilidad de ocultar algo.
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él no podía gozar del encanto que me producía.
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mi venganza fue más lejos que yo.
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aquella cabeza tenía la dureza de una cabeza de mármol. Hacía que se le entumecieran a uno las muñecas. Y era fría. Y no palpitaba. Ninguna falla, ninguna resquebrajadura dejaba salir una idea, una emoción. No era poroso.
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Acepta el decorado y las formas de la vida cotidiana; únicamente un detalle o dos lo transforma (un objeto que está fuera de su sitio, o que está boca abajo, o que se ve desde el interior), toma el sentido mismo de ese universo, lo simboliza, revelando que ese decorado y esas formas pertenecen al infierno.
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Huelo bien. Me ha besado.
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Sólo cuando la esperma se ha enfriado, la princesa violada por un guardia del palacio piensa en su dignidad!
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las operaciones mágicas son agotadoras. extenúan. no se pueden volver a empezar dos veces el mismo día. hay que triunfar, por lo tanto, a la primera.
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Hago mía la condena y hablo.
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pero decidió vivir diez minutos heróicos, es decir, alegres.
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Jean Genet

Sunday, April 06, 2008

¿Te acordás que nos visitábamos los órganos? Un fuego desordenado como un parque de diversiones. (En el parque, el asiento era el amor. No debíamos sentarnos. Quiero morir de alegría no de hay hay hay, era lo que cantábamos). Yo en tu corazón. Tu sangre sobre mis ojos. ¿Enceguecía? Perfeccionaba el ritmo. Regulaba la respiración. Necesitabas accidentarte las manos. (La pureza te acorrala como la felicidad). Mi hígado se reducía en tu boca. Mi voz era un hilo de esperma. Ser cada glóbulo rojo, cada glóbulo blanco, tu vitalidad, que por mí abras los ojos, abrirlos con tu nariz en mis entrañas.
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Yo me acuerdo paloma,
contra lo transparente
te aplastabas el pico.

Wednesday, April 02, 2008