juntaba flores

en una pequeña palabra para decirte.

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson

.

"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.

-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos

baila para mi

dibujin en tinta china

pudorosa

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

terminando de leer

no quedé facinada, pero rescato:

"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "

.

"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."

.

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

.

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.

lo que puede postergarse.
y lo que no.

ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

.

"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

.

leído en una noche

"sea humilde o grandioso, lo creado debe mantener consigo el recuerdo de lo que no puede crearse."

.

"-¿y si el camino no lleva a ningún lugar?

se encogió de hombros.

-convierte tu ningún lugar en algún lugar.

sonrió."

.

"traer. mi corazón me devuelve lo que yo rechazo."

.

"el palacio había desaparecido, o mejor dicho, ya no estaba fuera de mí."

en julio leí junto a frida "FuegO" de anais nin

" me es imposible ser pasiva o indiferente. he de ser masoquista o sádica. cuando soy sádica sufro CON mi victima."

"me has dado algo maravilloso. no sé lo que es."

Nos dejábamos crecer el pensamiento.
Eso desorganizaba lo demás.

ser inofensiva
la golpea durante horas.

se vigila.

agudíce su jaula.
compare lucidez con grietas.

¡abandone el contorsionismo!

¿probó aquitarse con miedo
con religión
probó con muerte?

sabanas ancianas y flores domadas

La novela empieza con una mujer encadenada. La mujer está encadenada a su pasado. No. A su presente. No son cadenas. Son sogas. Negras. Sogas de terciopelo. La mujer está aprendiendo a sudar. El vestido es rojo. La alimenta. Traga las sogas de terciopelo negro. La mujer. Yo. Señalo. Flores abatidas. Desperdiciadas. Nadando en agua podrida. Nunca recuerdo cambiar el agua. Regar las plantas. Mi ejercicio de asesinar diariamente algo. Alguna cosa. Me despeino en el esfuerzo de escupir un nudo. Garganta filosa. No se acostumbra. Tragar. Tragar. La mujer finje. Es siempre ella yo. Protagonista inerte. Llamo a mis suplentes. Tengo para tres primeras páginas. Después. Novela en medio acto. Escribirás migajas para tres cuerdos que no te comprenderán. Al vestido se le agrega un lunar. La cama y sus flores patéticas. Duermo en aguas sucias. Respiro. Repito flores. Me las regalo muertas. Me hago ese favor. No ser culpable. Elijo alguien castigado. No ser origen. Fundamental la regla de los fracasados.

Plegaria para un dios exiliado del amor:
Muérete pronto.

el olor del cuerpo
le trae los astros de rodillas.

(se imita para recordar)

no sabe ya como pedir
que dejen de resucitarla.

creernos frutas fue el pecado.
esperar que nos devoren
sin devorar.
.

un feliz domingo

fotito que me atrevi a sacarme junto con mi queridisima amiga poeta

María Meleck Vivanco de pequeña.

.

de ella esta frase que adoro:

"No puedo entender la aceptación de la realidad, sin la venganza adorable de la imaginación."

terminé de leer

hoy, 3 am, eL budA de los suburbioS, de Hanif Kureishi.

.

dos frases del libro:

.

"nos limitamos a la realidad demasiado temprano."

.

"tengo la costumbre de juzgar el arte por la reacción que desencadena en mi nuca."

verdad de estos últimos días:
todo es vacilación a paso firme

Contengo mi respiración cada vez que te acercás.

Nunca te quedaste lo suficiente como para matarme.

lo poco y lo mucho

Ella me da la mano para entrar al circo. Le vendo los ojos. Quiero que imagine a la trapecista. Que sude la extravagancia de lo aéreo. Que su imaginación no reprima el deseo de deformar. El trapecio. La carpa. La bailarina. Los elefantes. Ella se agita con mínimos movimientos. Su mano es una respuesta. En la imaginación estamos escritas, dibujadas. Tachada la trapecista. El gorrión difunto. No llora nadie. El banquete es traído por el pájaro muerto: es una sábana púrpura.
No había necesidad de matar al pájaro, me dice evitando abrir los ojos.
Repartimos necesidades. El absurdo que las reza nos obliga.
Obligadas, el circo nos queda poco.
Expandimos.

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.






(poema de mi libro "resabio de las fiestas")

un poema

La boca ha quedado santa.
Y para consolarme,
el nido que la pervertía
me culpa y me condena.

Estoy ocupada por un nacer desprevenido.

Asistía a las devoluciones del sudor.
Intranquila. Quiero lo que doy pero no mío.


El horror era las caras en la vitrina de las despedidas.
No me comparen con la certeza de una madre
si la hija está sentada
aprendiendo su nombre todavía.

Acampé en el sudor de un hombre.
Latía.
Era inmenso cuando respiraba.
Pero de a ratos dejaba de sudar
y comprendía las razones de los que empuñan dígitos y certidumbres.
Era la muerte de mi vanidad.
Un vuelo que me juraba postergaciones.
Para volver no existe conjuro mejor que la suerte distraída.

Pensar me duplica la pobreza en la esperanza.
Sacrificio de mis porcentajes en la ventaja.
Entonces, ¿para eso aprendí a contar?
Números filosos para besar un muro.

¿El pelo miente? ¿El pelo dice la verdad?
Todo lo que no pude decir con tijeras me ensordece hoy,
en este campo
cuyas semillas
no tienen la gracia de parecerse a golondrinas.

Estoy acicalada y quiero lodo en mis orejas, bajo mis uñas.

El hombre anota en una libreta celeste las variaciones climáticas desde el día número cero. Esto le explica sus estados de ánimo. Lo ayuda a bailar sin temer la incomprensión de sus desvelos, de su inmovilidad. Esto es muy cierto y ayuda también a poder hacer las compras cuando nos sentimos olvidados. Todos los domingos creer que la manzana no es para nosotros. Que nos toca la escupida. La que no fue pulida entre senos o girasoles. Nada peor que comprender domingo en lunes y jueves. No aceptamos cualquier cosa.

Si supiéramos con qué letra escribe este señor en su libreta celeste. Si supiéramos el color morado de la tinta con que escribe en su libreta rosa. Pero nunca se sabe con este clima. Nunca se sabe. Y lo peligroso reside en que un día de estos. Un día cualquiera, a este hombre se le puede dar por soñar. Entonces yo, con una boca bendecida, cómo. Cómo destruiré su llanto previo. Las canciones que no tenían traducción en el sonido.

Recuerda.
Recuerda.
Y no comprenderás
porqué hemos venido todos.

dios del amor (estampitas)

leyendo

este librito tiene 697 páginas. lo apoyo sobre mi panza y la lectura o su peso me quitan la repiración. lo busqué durante mucho tiempo bajo el título: el cielo bajo sus pies. fallidos..

un fragmento:

" Vina, a la que venían hasta los extraños, siguiendo su estrella, esperando ser redimidos por su voz, por sus ojos grandes y húmedos, por su contacto. ¿Cómo era posible que una mujer tan explosiva, incluso amoral, pudiera ser considerada un emblema, un ideal, por más de la mitad de la población del mundo? Porque no era un ángel, dejadme que os lo diga, pero intentad decírselo a Don Angel. Tal vez sea una suerte que no naciera cristiana ni trataran de hacer de ella una santa. Nuestra Señora de los Estadios, nuestra virgen del ruedo, mostrando sus cicatrices a las masas como Alejandro Magno enardeciendo a los soldados para la guerra; nuestra Antivirgen borracha, sangrando lágrimas rojas por los ojos y música ardiente por la garganta. A medida que dejamos la religión, nuestro antiguo opiáceo, se producen síntomas de abstinencia, muchos efectos secundarios del género apsárico. El hábito de adorar no se pierde fácilmente. En los museos, las salas de íconos están abarrotadas. Siempre preferimos nuestras figuras icónicas lastimadas, acribilladas de flechas o crucificadas cabeza abajo; las necesitamos despellejadas y desnudas, queremos ver cómo su belleza se desmorona lentamente y observar su dolor narcisista. No las adoramos a pesar de sus defectos sino por sus defectos, venerando sus debilidades, su mezquindad, sus matrimonios fracasados, su uso indebido de sustancias, su rencor. Mirándonos en el espejo de Vina, y perdonándola, nos perdonábamos también a nosotros mismos. Ella nos redimía de nuestros pecados. "

conservaría tus olores
si se quedaran en silencio.

no crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

suelo caer y amarillarme. caigo siempre rota como un espejo sin suerte. y despues camino como en una cuerda floja. esquivo las mariposas que quieren posarse en mis ojos. (pueden ser crueles tambien las mariposas.) exijo la existencia del lugar donde caer es como bailar. donde se cuece la infelicidad y se evapora. donde los huesos no se rompen ni arrepienten.
y salto.
otra y otra vez.
el viento en la cara.
el vertigo.
la esperanza.
algunos
ni siquiera caen.

no brutalidad,
no desaparezcas.
no me dejes afilada
en una calma.

vivimos en distraccion.
nos aterra la posibilidad
de cometer lo cometido.

algunos agregados por aqui... http://romeritaensujardindenarcisos.blogspot.com/

le pusieron ese vestido de frutas.
le sangraron todo.

respirar,
abrir los ojos,
esas cosas la complican.

ella solo queria un niño,
un vientre,
un limon.

escribia sobre su cabello.

nunca desees
los deseos
de quien te desea
o terminaras por morderte
donde mas te gusta.



(sin acentos ni enies, y bue)

el placer
de la mano en el arroz:
es posible desarmarlo en notas.

feliz
que dentro de mi deseo
algo
sea posible.

no voy a respirar
sino para avivar el fuego
de lo que desconozco.



(Yo busco no encontrar la cara de mi deseo hasta que este tenga la fuerza necesaria como para tocarme y no sucumbir ante mi debilidad de sostener.)



(se escribe mal desde la felicidad pregunto sonriendo)

Todo la golpea. El mar la golpea. Está abatida. Espuma en la boca de su sexo. El mar es una calma. Esto no la convence. Ella goza de la violencia del mar. El agua escupe baldes de niños que juntan almejas. No tengo padre ni puedo culpar al mar. No estan ahí las flores que arrojé a los pies de una madre morena. Ella tiene un hombre que se deja infectar de cielo las pupilas. Ella pregunta ¿serán estos los muebles de la felicidad?

Gente que insiste con respirar. Gente esculpiendo su vida imaginada. Sostengo una nube blanda en una mano. La levedad de lo que escribo.

.

.

(foto que saqué en entre rios. el texto es un fragmento de una totalidad que aún desconozco)

Está tan abreviada
que no encuentra lugar
donde significarse.

"arbitrariedad de las sombras"

agua fuerte

¿Cuántos dientes tiene la culebra que posa al lado del pozo?
Sumergida. La fiesta transcurre en la superficie.
La fiesta inmóvil me alza los brazos.
No para pedir auxilio.
Para dejar en la cima de mis dedos algo del viento.
Arriba,
donde termina el pozo,
el aire se hace el inocente.

yo según yo

una página de mi diario. Impresiones del muelle (perdón por la longitud)

Escribo con poca luz. Con poca letra. El muelle es una calma siniestra. Amarra donde uno pisa. Tiene extraños poderes. Es noche. Ayer, en una hora poco visible, me senté sobre estas mismas maderas y ensayé un secreto: cerré los ojos unos instantes y me dejé invadir por el sonido penetrante de las chicharras, los grillos y las ranas. Y ahí estaba: la maravilla sin disfraces. Un agua muda negra azulada misteriosa. Otro muelle. Muchos árboles. Una casa escondida en el verde. Un cielo cierto y encantado. Camalotes flotantes como islas soñadas. Luciérnagas. Permisos del universo que se dan para encandilarnos a los que tenemos ojos. Ahora los insectos saben más de mí que lo que yo puedo saber de ellos: no adivinan. Perforan. Confundida, creo que soy su víctima.
Agradezco no haberme puesto perfume. Sería una invasión oler a otra cosa que no fuera pescado, humedad, patas de langosta, madera dulcificada por el tiempo. Permanezco para embellecerme de los antídotos de la noche. Imagino responder con ladridos los ladridos de la isla de enfrente. Imagino y esta realidad se burla de la espesura de mi imaginación: Ser el agua de la realidad. Un espejismo de lo glorificado. Un ala imaginada en un pájaro existido.
Desde que estoy en Villa Paranacito, imagino que soy escritora y no escribo. Todo lo que incorporo me deja inmóvil. La poesía no escribe cuando es. No la muero en letras porque cualquier palabra es un espejismo fuera del agua. Necesito resplandor con que escribir. Escribir con el croar de las ranas sobre un nenúfar recién nacido. Ser escrita por un bote. Ser escritura de piedras, de mosquitos. Me alegra ser esta interrupción en el paisaje. Y mi alegría permanecerá fiel en la memoria. Una tela de araña me vigila y en segundos me olvidará: así también es fiel el equilibrio de las cosas. Donante de sangre para la vitalidad de los insectos.

leido en el descanso

No pido perdón por mis obsesiones. Nuevamente, leo a Clarice en felicidad:

"Me estoy sintiendo como si ya hubiese alcanzado secretamente lo que quería y continuase sin saber que lo alcancé."

"No soy más que una coma en la vida. Yo que soy dos puntos. Tú eres mi exclamación. Yo te respírome."

Un póster:
dos rosas sobre un piano:
insoportable.

A veces imagino
que te envío un sobre
con ése póster.

Loretta

Fotos de Loretta, nacida de un menjunje de mis manos para el cumple de Bella Ballenita.

Se aproxima la hora de la fiebre.
Habrá que alzar los brazos en banderas.
Habrá que aullar
como el pasado sobre nuestras cabezas.

No será posible
elegir la incertidumbre.

que me trajiste librito?

Esa era la pregunta que yo hacía a los cinco años, cuando llegaba un invitado a casa: Que me trajiste librito? Y si no era librito, el objeto aprendía a volar después de haber sido arrojado por el aire.

Ahora le diré lo mismo a Papá Noel. Entre otras cosas, porsupuesto, porque en estos 24 años que le he sumado a esos cinco, aprendí a decir otro montón de cosas.

En mi semana por Córdoba leí "Intimidad" de Hanif Kureishi. Estoy demorando la lectura de las cuatro páginas que me faltan.

Acá una frese del libro: " Dentro de poco seremos como extraños. No, nunca seremos eso. Herir a alguien es un acto de involuntaria intimidad. Seremos conocidos peligrosos con una historia en común."

Amor desatado en la cima de un campanario. Sos el que arrastra a mis bestias de la lengua. El que denigra la castidad de las libélulas. Vas con el cabello suelto y transpirado por la paz para derrotarla. El cielo desciende de su altura y se pone a la altura de los ojos de los hombres. Todo recobra su sentido y las venas se dejan vaciar en tus jarras. Sos la cara opuesta de la muerte, su reverso inevitable. En tus manos crecen los peces de la locura, el vértigo y los niños. No hay ninguna recta en tu geografía, salvo la que conduce fuera de tu mapa.
Cuando alguien sale,
le dejan
en el lugar del corazón,
una caja de zapatos.

dibujo

grafito sobre papel,

s/t

romina berenice canet

Para que los hijos de los lobos duerman
habrá primero que convencerlos
de la inexistencia de los lobos.

ahora leyendo

"El libro de la almohada" . Su autora es conocida como Sei Shonagon, apodo que mereció durante su servicio en la corte durante la década de 990 a 1000. La segunda foto pertenece a la maravillosa película "Escrito en el cuerpo" inspirada en este libro.

El sueño me toma de rehén y ofrece mi renuncia a todo lo que me rodea. No hay voluntad que se resista, ni premio más justo en mi reinado. Cada sueño es una corona y cada corona se abraza a mi cintura en forma amante. En esa latitud de goce y de reposo, soy un vientre fértil de invenciones. He podido allí dialogar con mi padre, y sepultar la cabeza de mi hombre entre senos marchitos.
Algún día me quedaré.
Mi muerte será una reverencia.

Después de mí
habrá más crema
más pasteles
más pájaros
más días azules
más calesitas.
Habrá más noches
más playas
más guitarras
más casas con techos rojos
más fotos
más poesía.
Después de mí
más hombres
más mujeres.


Disfrútame
como lo único
que no habrá
después de mí.

hace falta aclarar?

redecoradores: aldana gaggero, alejandro pizarro, magali garcea,

romina berenice canet, pablo dominguez.

(por si queda alguna duda:

yo soy "pozo")

Cuento cómo señalabas
lo que tenías dentro:

te enviaba búfalos en sobres dorados.
Respondías comas,
posdatas arruinadas por la calma.
Dejabas que tu letra
imitara el llanto
de las sirenas tiesas de tus noches.

Eras la borracha del Sena.
Eras la revolución montando el fuego.

Tu madre te secuestró los ángeles,
me explicaban para justificarte.

Tu madre te dejó diabla.

leo, leo, leo, leo...

"Entonces, si hay coraje, no se lucha más."

":decíframe, mi amor, o seré obligada a devorar."

(Clarice Lispector)

Existo solo en mi imaginación.
Soy la del bozal.

Ya no esculpo con dientes mi propia cola.

Practico una indiferencia de fruta dibujada,
sin título.

En el lugar de la boca,
un desvío.

Ella era la belleza.
La que fracasaba en el horror
aunque se alimentara de él.

leo ( "henry miller, su mujer y yo" de Anaïs Nin)

"Hay dos modos de llegar a mí, mediante los besos o la imaginación. Pero existe una jerarquía; los besos por sí solos no bastan."

(Anaïs Nin)

un cuadrito

fragmento de un cuadro que pinté al óleo hace mucho tiempo

foto sacada con celular

se llamaba algo así como

"sueño de embarazada con luces en la panza"

¿Cuanto habrá que fingir
para volverlo cierto?




(también del libris Resabio de las fiestas)

diálogo

- ¿Terminarás el trabajo de tu lengua sobre mi espalda?
- No puedo. Es un trabajo que no debe concluir.
- Mi espalda, mansa, no es infinita.
- Puedo con. Puedo sin mansedumbre.
- Si insistís, me caeré de la palabra mundo.
- Es un rascacielos desde donde te obligo a mirar.
- Es un zorzal.
- Es un día.
- Es una música de elefantes en celo.
- En el descanso, mi lengua, te tapa los oídos para que te concentres en tu gozo: la música herida de tu vientre.
- Clarinetes. A veces llovía.
- No puedo masticar los días de tu lluvia. De tu dolor obtuve dibujos de que jactarme. Yo pedí que te ahogaras en mi ausencia. En ausencia de todos. Imagino tu muerte algunos lunes.
- Muero sobre tus días de fiesta.
- Muero sobre tu renuncia.
- Con esperma quiero escribir mis despedidas.
- No apures la letra aunque te tiente con treinta hocicos de osos hormigueros en el sexo.
- Tengo casi treinta años desconocidos. Casi treinta trenzas por donde treparme. Y no llego.
- Es este tiempo detenido que miente en sus formas más hermosas.
- Tus manos sobre mis senos sisman.
- Te acaricio con las líneas de mis palmas. Aplaudo sobre tus pezones.
- Aplaudo rítmicamente: mi presente en el presente.
- La palabra amor.
- Mentiras.
- Palabras.
- Sólo palabras.
- Mentir sin culpa.
- Amor.

invitación

El Viernes 3 de Noviembre, leo en "Café Monserrat" San José 524 - Montserrat - Ciudad de Buenos Aires , a las 20hs. Están todos invitados. La entrada es libre y gratuita. En cuanto me manden la gacetilla, la publico, así saben cuales serán los demás invitados.

A veces me alimentaba de espinas
para que me doliera el corazón
y lo encontrara.





(este es de Resabio de las Fiestas, mi primer libro)

Me consuelan los libros
los amantes que sufren como degollados
el olor del café y las esponjas
la inutilidad de las cosas
y su piadosa apariencia.
Me consuela que vivas camino hacia la muerte
e imaginarla próxima y violenta.

Y en la resurrección convencerte
de que el único planeta sobreviviente
son mis manos.

Parida
inacabada
reconstruida por manos torpes

sospechosa
entre los naranjos
entre los delfines
entre los amigos
en el puesto de trabajo.

Pero cierta.
Es su única defensa.

No la escuchan.
Regalan lo que dice.
Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

El problema
es una caída
que no deja
de sostenerte.

sos alguna?

Renuncio a mis hijos no nacidos. Renuncio al placer de engendrar un sismo. La placenta estrangula mi sudor. Quieta de palabras intento dibujar una golondrina. Dibujo un muerto. Un monaguillo. Una culebra rota. Un jardín ensangrentado. Vuelven mis niños temblorosos a reclutarme en la tristeza. Cantan coros abrigados. Piden que los alce y que los baile. Piden mis ojos mi color de piel mis manos mi forma de discar los números del teléfono.

Esto ya no es un juego.
Es mi boca de martillo lacerando la mueca que me precede.
Es mi boca de coral haciendo fuente rítmica en la noche
para que un pájaro levemente amarillo y triste,
venga voluntariamente
a bañarse
y a morir.

felicidad

"La felicidad tiene el ritmo de un tambor entusiasmado de manos."

xilografia

(la foto es mala y permisiva, da lugar a los reflejos del vidrio que enmarca)

ningun lugar es obvio para mi

Para minimizar el caos extendido desde mi mudanza y en visperas (cruzando dedos) de una nueva, comenze un orden.

(Empezar por lo mas facil,,,de afuera hacia adentro. )

Este consitio en asfixiar mis cosas en cajitas rotuladas, a saber: "Papeles" "Dibujines" "Papeles de carta" "Acrilicos" "Poemas y Prosas" "Poemas viejos" "Poemas de otros" "Fotos" "Cuadernos" y la lista se continua hacia el infinito..

De todo ese revoltijo rescate entre otros a este dibujo en tinta china.

(no tengo acentos)

herida

Una mujer herida

desencadena la tormenta.

Y la tormenta

se convierte en el refugio.

Sexo en almíbar.
Sexo abierto.
Desprolijo.
Rojo.
Como un pimiento rojo.
Como una lengua casquivana.
Como una casa llena de alcanfores.
Descosido en una cama.
A propósito.
Por error.
Como una muñeca rota.

Todo tiene que ver con el cuerpo.
Cuerpo, cuerpo, cuerpo.

Compro las entradas para el cine.
Dos
y entro sola.

un poema regalito para Dibujador (Santiago)

La bailarina no sangra.
No rompe frente a los enanos
sus dedos de púa
haciendo canciones sobre áspero suelo.

(La bailarina quería dar su sangre a los bufones,
a los pumas.
No quería fascinarlos,
domarlos con su baile.)

La bailarina no baila
desde que no hace sufrir.

fragmento

Oleo

una hoja del cuaderno verde

Hoy murió un poeta y no hemos bailado. No cociné mejor ni peor pero el pánico inundó los cajones. Mi padre murió también sin dosificar mis desgracias. Por eso no me crecen las uñas desde mis diecisiete años.
¿Qué infierno te deja jóvenes los dientes, la piel del codo, te ahuyenta la calvicie?

Amo y celo y mi fatiga es innombrable. Le digo al hombre, a la mujer, que no recuerdo. Que no recuerdo la pregunta que nací para hacerles. Los miro sin consuelo. Desolada.

cespedina posa desnuda por primera vez

Ordenaditas
una al lado de la otra
las palabras quieren
decir algo.

Las separo.

siempre nos delata
la humedad.

un fragmento de algo que por ahora es solo tres fragmentos

Ana cambió de tema. Habló de los pájaros. En la cocina están tristes. Ya no decoran, dijo. Julián repasó su lengua. Dijo amargo, pero no supo porqué. Después de haberlo dicho, la lengua reconoció el sabor como si obedeciera a una orden. Si dijese salado. Si dijese dulce. ¿También obedecería? La lengua era la mayor parte de su cuerpo. El cuerpo entero en una lengua. Un castigo. Una ventaja. Imposible decidir. Ana tembló frente a la jaula. Sacó al pájaro más pequeño y se acercó a Julián abriéndole la boca. Un día te voy a obligar a que los comas. ¿Qué sabor tendrán sus alas? ¿Sus ojos perdidos en la boca como confites? ¿Sudan cuando mueren? No vas a poder mentir. La sangre de un pájaro desorganiza la mentira.

estampitas para santa piti

versiones fugaces en tinta china

(mi amiga Julia y Romero)

s/t

litografia

una pagina de una muy pequeña novela que aun no publique.

No se puede volver a la ruinas del edificio que uno mismo destruyó y comprobar que sigue en pie. Eso derribaría a su vez la falacia vivida después de derrumbar el edificio que no se derrumbó. En algún punto encontraríamos la locura. Por eso nunca volví a buscar a X.

resabios todavia,,,

algunas paginas del libro "resabio de las fiestas", de poemas y grabados.

brindamos como cuando recien se publico?