me giro me arrastro me cuelgo de los cabellos me canciono.
yo bailo.
soy mi muñeca.

Cuando estoy muerta atrapo más fácilmente a los roedores. Ellos buscan que mis huesos los traspasen y los hieran sin dejar de verificar mis tajos principales. No es de alardear un puente sin cara de abismo. Cuando vivo, y mi tierra es firme, nadie salta sobre mi ni se pasea cantante como cualquier feliz. Cuando mi tierra es firme es cuando mas me temen. Corren gritando que los he traicionado. Cuentan a otros muertos la vejez de mis manos, las cicatrices que hablaba mi lengua cuando besaba sus astillas. Cuando estoy totalmente muerta me quedo quieta sobre mis retazos y me equilibran los recuerdos de las tardes amarillas. Dejo pasar las mariposas, pero si se apresura en atravesar mi espacio una culebra, no dudo en metermela en la boca. No puedo fingir mi vocación caníbal cuando las tripas existen más que ninguna otra parte de mi cuerpo. En mis senos se erigen las verdades más baldías y de mi corazón hacen banquete quienes después no recuerdan conocerme. Muerta invento los dedos que me recorren, elijo títeres de fuego para mis noches, expando mi imaginación sobre las sillas vacías de los teatros, camino a tientas buscando una piel menos áspera, menos mía, y recibo a los invitados en mi vientre.

Muerta

corro con la ventaja de un nombre ahogado y feroz.

Viva,

disipo a los que bailan.

.

Nunca nadie se jactó de ver a un vivo

pero no se dudará jamás en jactarse

de haberle hecho el amor a un muerto.

no hay pasividad en las flores. eligen. tu perfume. lo roban. están hechizadas para hechizar. esto es subrayado en su totalidad. todo es importante.
.
la sentencia nos ha puesto a cantar sin canción.
.
estamos robados por las flores y puestos a cantar con la boca llena, cerrada.
.
el sabor ha crecido en los últimos dos días
y mi pretensión es imposible:
.
no quiero tener que decir nunca:
ojos,
no.

tu madre te dejó diabla

dibujito hecho para un poema que publiqué en el blog

el 19-11-06

El amor no es suficiente.
Sólo un muérdago que dice: aquí se besa.
.
El balcón me hace sana-sana.
La voz del hombre ¿en qué idioma hablaba?
Parecía un hombre.
Muy boquiabierto para estar hablando.
Echarle tierra dentro de la boca y esperar.
¿Cuál era la semilla que intentaba explicarme?
Sólo el tiempo la traduce.
.
Hay un menú que indica la ropa y el castigo.
El hombre,
¿sigue hablando o ya se ha descompuesto?
Casi no lo escucho.
Vive en un elefante.
Yo sólo me convido a los peces.
.
Él vive en un elefante.
.
Ahora comprendo el sol y las mañas del viento.
Soy desobediente. No sé pedir perdón.
No dejo que el cocinero me clave los cuchillos.
.
Me vendan los ojos y me dicen, ésta eres tú.
Yo grito desconsolada:
¡No! ¡Yo soy con los ojos abiertos!
¡Mis prendas son mejoradas en el suelo, fuera de mí!
¡Los ojos sólo sean tapados con la lengua del amante!
.
Me ofrecen un edificio de sombrero.
quieta, sepultada, eres tan bella
.
No. El amor es otra parte.
Tengo opción.
Siempre tengo opción.
Es mi desgracia.
.
Desparramo con tristeza
una orda de roedores
a los elefantes.
.

mi derrota no podrá
reanimar a los muertos.
.
con sus huesos
haré collares
para mi infancia.
.

todavía se escucha la música
desde las profundidades.
sumergida
se mueve en la torpeza de entender el movimiento.
hay momentos en que las burbujas la torturan.
es el aire
escapándose de su cuerpo.
es una huída.
se hunde en posición fetal y se abandona.
antes de ser abandonada.
heroicas preferencias.

juntaba flores

en una pequeña palabra para decirte.

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson

.

"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.

-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos

baila para mi

dibujin en tinta china

pudorosa

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

terminando de leer

no quedé facinada, pero rescato:

"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "

.

"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."

.

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

.

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.

lo que puede postergarse.
y lo que no.

ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

.

"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

.

leído en una noche

"sea humilde o grandioso, lo creado debe mantener consigo el recuerdo de lo que no puede crearse."

.

"-¿y si el camino no lleva a ningún lugar?

se encogió de hombros.

-convierte tu ningún lugar en algún lugar.

sonrió."

.

"traer. mi corazón me devuelve lo que yo rechazo."

.

"el palacio había desaparecido, o mejor dicho, ya no estaba fuera de mí."

en julio leí junto a frida "FuegO" de anais nin

" me es imposible ser pasiva o indiferente. he de ser masoquista o sádica. cuando soy sádica sufro CON mi victima."

"me has dado algo maravilloso. no sé lo que es."

Nos dejábamos crecer el pensamiento.
Eso desorganizaba lo demás.

ser inofensiva
la golpea durante horas.

se vigila.

agudíce su jaula.
compare lucidez con grietas.

¡abandone el contorsionismo!

¿probó aquitarse con miedo
con religión
probó con muerte?

sabanas ancianas y flores domadas

La novela empieza con una mujer encadenada. La mujer está encadenada a su pasado. No. A su presente. No son cadenas. Son sogas. Negras. Sogas de terciopelo. La mujer está aprendiendo a sudar. El vestido es rojo. La alimenta. Traga las sogas de terciopelo negro. La mujer. Yo. Señalo. Flores abatidas. Desperdiciadas. Nadando en agua podrida. Nunca recuerdo cambiar el agua. Regar las plantas. Mi ejercicio de asesinar diariamente algo. Alguna cosa. Me despeino en el esfuerzo de escupir un nudo. Garganta filosa. No se acostumbra. Tragar. Tragar. La mujer finje. Es siempre ella yo. Protagonista inerte. Llamo a mis suplentes. Tengo para tres primeras páginas. Después. Novela en medio acto. Escribirás migajas para tres cuerdos que no te comprenderán. Al vestido se le agrega un lunar. La cama y sus flores patéticas. Duermo en aguas sucias. Respiro. Repito flores. Me las regalo muertas. Me hago ese favor. No ser culpable. Elijo alguien castigado. No ser origen. Fundamental la regla de los fracasados.

Plegaria para un dios exiliado del amor:
Muérete pronto.

el olor del cuerpo
le trae los astros de rodillas.

(se imita para recordar)

no sabe ya como pedir
que dejen de resucitarla.

creernos frutas fue el pecado.
esperar que nos devoren
sin devorar.
.

un feliz domingo

fotito que me atrevi a sacarme junto con mi queridisima amiga poeta

María Meleck Vivanco de pequeña.

.

de ella esta frase que adoro:

"No puedo entender la aceptación de la realidad, sin la venganza adorable de la imaginación."

terminé de leer

hoy, 3 am, eL budA de los suburbioS, de Hanif Kureishi.

.

dos frases del libro:

.

"nos limitamos a la realidad demasiado temprano."

.

"tengo la costumbre de juzgar el arte por la reacción que desencadena en mi nuca."

verdad de estos últimos días:
todo es vacilación a paso firme

Contengo mi respiración cada vez que te acercás.

Nunca te quedaste lo suficiente como para matarme.

lo poco y lo mucho

Ella me da la mano para entrar al circo. Le vendo los ojos. Quiero que imagine a la trapecista. Que sude la extravagancia de lo aéreo. Que su imaginación no reprima el deseo de deformar. El trapecio. La carpa. La bailarina. Los elefantes. Ella se agita con mínimos movimientos. Su mano es una respuesta. En la imaginación estamos escritas, dibujadas. Tachada la trapecista. El gorrión difunto. No llora nadie. El banquete es traído por el pájaro muerto: es una sábana púrpura.
No había necesidad de matar al pájaro, me dice evitando abrir los ojos.
Repartimos necesidades. El absurdo que las reza nos obliga.
Obligadas, el circo nos queda poco.
Expandimos.

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.






(poema de mi libro "resabio de las fiestas")

un poema

La boca ha quedado santa.
Y para consolarme,
el nido que la pervertía
me culpa y me condena.

Estoy ocupada por un nacer desprevenido.

Asistía a las devoluciones del sudor.
Intranquila. Quiero lo que doy pero no mío.


El horror era las caras en la vitrina de las despedidas.
No me comparen con la certeza de una madre
si la hija está sentada
aprendiendo su nombre todavía.

Acampé en el sudor de un hombre.
Latía.
Era inmenso cuando respiraba.
Pero de a ratos dejaba de sudar
y comprendía las razones de los que empuñan dígitos y certidumbres.
Era la muerte de mi vanidad.
Un vuelo que me juraba postergaciones.
Para volver no existe conjuro mejor que la suerte distraída.

Pensar me duplica la pobreza en la esperanza.
Sacrificio de mis porcentajes en la ventaja.
Entonces, ¿para eso aprendí a contar?
Números filosos para besar un muro.

¿El pelo miente? ¿El pelo dice la verdad?
Todo lo que no pude decir con tijeras me ensordece hoy,
en este campo
cuyas semillas
no tienen la gracia de parecerse a golondrinas.

Estoy acicalada y quiero lodo en mis orejas, bajo mis uñas.

El hombre anota en una libreta celeste las variaciones climáticas desde el día número cero. Esto le explica sus estados de ánimo. Lo ayuda a bailar sin temer la incomprensión de sus desvelos, de su inmovilidad. Esto es muy cierto y ayuda también a poder hacer las compras cuando nos sentimos olvidados. Todos los domingos creer que la manzana no es para nosotros. Que nos toca la escupida. La que no fue pulida entre senos o girasoles. Nada peor que comprender domingo en lunes y jueves. No aceptamos cualquier cosa.

Si supiéramos con qué letra escribe este señor en su libreta celeste. Si supiéramos el color morado de la tinta con que escribe en su libreta rosa. Pero nunca se sabe con este clima. Nunca se sabe. Y lo peligroso reside en que un día de estos. Un día cualquiera, a este hombre se le puede dar por soñar. Entonces yo, con una boca bendecida, cómo. Cómo destruiré su llanto previo. Las canciones que no tenían traducción en el sonido.

Recuerda.
Recuerda.
Y no comprenderás
porqué hemos venido todos.

dios del amor (estampitas)

leyendo

este librito tiene 697 páginas. lo apoyo sobre mi panza y la lectura o su peso me quitan la repiración. lo busqué durante mucho tiempo bajo el título: el cielo bajo sus pies. fallidos..

un fragmento:

" Vina, a la que venían hasta los extraños, siguiendo su estrella, esperando ser redimidos por su voz, por sus ojos grandes y húmedos, por su contacto. ¿Cómo era posible que una mujer tan explosiva, incluso amoral, pudiera ser considerada un emblema, un ideal, por más de la mitad de la población del mundo? Porque no era un ángel, dejadme que os lo diga, pero intentad decírselo a Don Angel. Tal vez sea una suerte que no naciera cristiana ni trataran de hacer de ella una santa. Nuestra Señora de los Estadios, nuestra virgen del ruedo, mostrando sus cicatrices a las masas como Alejandro Magno enardeciendo a los soldados para la guerra; nuestra Antivirgen borracha, sangrando lágrimas rojas por los ojos y música ardiente por la garganta. A medida que dejamos la religión, nuestro antiguo opiáceo, se producen síntomas de abstinencia, muchos efectos secundarios del género apsárico. El hábito de adorar no se pierde fácilmente. En los museos, las salas de íconos están abarrotadas. Siempre preferimos nuestras figuras icónicas lastimadas, acribilladas de flechas o crucificadas cabeza abajo; las necesitamos despellejadas y desnudas, queremos ver cómo su belleza se desmorona lentamente y observar su dolor narcisista. No las adoramos a pesar de sus defectos sino por sus defectos, venerando sus debilidades, su mezquindad, sus matrimonios fracasados, su uso indebido de sustancias, su rencor. Mirándonos en el espejo de Vina, y perdonándola, nos perdonábamos también a nosotros mismos. Ella nos redimía de nuestros pecados. "

conservaría tus olores
si se quedaran en silencio.

no crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

suelo caer y amarillarme. caigo siempre rota como un espejo sin suerte. y despues camino como en una cuerda floja. esquivo las mariposas que quieren posarse en mis ojos. (pueden ser crueles tambien las mariposas.) exijo la existencia del lugar donde caer es como bailar. donde se cuece la infelicidad y se evapora. donde los huesos no se rompen ni arrepienten.
y salto.
otra y otra vez.
el viento en la cara.
el vertigo.
la esperanza.
algunos
ni siquiera caen.

no brutalidad,
no desaparezcas.
no me dejes afilada
en una calma.

vivimos en distraccion.
nos aterra la posibilidad
de cometer lo cometido.

algunos agregados por aqui... http://romeritaensujardindenarcisos.blogspot.com/

le pusieron ese vestido de frutas.
le sangraron todo.

respirar,
abrir los ojos,
esas cosas la complican.

ella solo queria un niño,
un vientre,
un limon.

escribia sobre su cabello.

nunca desees
los deseos
de quien te desea
o terminaras por morderte
donde mas te gusta.



(sin acentos ni enies, y bue)

el placer
de la mano en el arroz:
es posible desarmarlo en notas.

feliz
que dentro de mi deseo
algo
sea posible.

no voy a respirar
sino para avivar el fuego
de lo que desconozco.



(Yo busco no encontrar la cara de mi deseo hasta que este tenga la fuerza necesaria como para tocarme y no sucumbir ante mi debilidad de sostener.)



(se escribe mal desde la felicidad pregunto sonriendo)

Todo la golpea. El mar la golpea. Está abatida. Espuma en la boca de su sexo. El mar es una calma. Esto no la convence. Ella goza de la violencia del mar. El agua escupe baldes de niños que juntan almejas. No tengo padre ni puedo culpar al mar. No estan ahí las flores que arrojé a los pies de una madre morena. Ella tiene un hombre que se deja infectar de cielo las pupilas. Ella pregunta ¿serán estos los muebles de la felicidad?

Gente que insiste con respirar. Gente esculpiendo su vida imaginada. Sostengo una nube blanda en una mano. La levedad de lo que escribo.

.

.

(foto que saqué en entre rios. el texto es un fragmento de una totalidad que aún desconozco)

Está tan abreviada
que no encuentra lugar
donde significarse.

"arbitrariedad de las sombras"

agua fuerte

¿Cuántos dientes tiene la culebra que posa al lado del pozo?
Sumergida. La fiesta transcurre en la superficie.
La fiesta inmóvil me alza los brazos.
No para pedir auxilio.
Para dejar en la cima de mis dedos algo del viento.
Arriba,
donde termina el pozo,
el aire se hace el inocente.

yo según yo

una página de mi diario. Impresiones del muelle (perdón por la longitud)

Escribo con poca luz. Con poca letra. El muelle es una calma siniestra. Amarra donde uno pisa. Tiene extraños poderes. Es noche. Ayer, en una hora poco visible, me senté sobre estas mismas maderas y ensayé un secreto: cerré los ojos unos instantes y me dejé invadir por el sonido penetrante de las chicharras, los grillos y las ranas. Y ahí estaba: la maravilla sin disfraces. Un agua muda negra azulada misteriosa. Otro muelle. Muchos árboles. Una casa escondida en el verde. Un cielo cierto y encantado. Camalotes flotantes como islas soñadas. Luciérnagas. Permisos del universo que se dan para encandilarnos a los que tenemos ojos. Ahora los insectos saben más de mí que lo que yo puedo saber de ellos: no adivinan. Perforan. Confundida, creo que soy su víctima.
Agradezco no haberme puesto perfume. Sería una invasión oler a otra cosa que no fuera pescado, humedad, patas de langosta, madera dulcificada por el tiempo. Permanezco para embellecerme de los antídotos de la noche. Imagino responder con ladridos los ladridos de la isla de enfrente. Imagino y esta realidad se burla de la espesura de mi imaginación: Ser el agua de la realidad. Un espejismo de lo glorificado. Un ala imaginada en un pájaro existido.
Desde que estoy en Villa Paranacito, imagino que soy escritora y no escribo. Todo lo que incorporo me deja inmóvil. La poesía no escribe cuando es. No la muero en letras porque cualquier palabra es un espejismo fuera del agua. Necesito resplandor con que escribir. Escribir con el croar de las ranas sobre un nenúfar recién nacido. Ser escrita por un bote. Ser escritura de piedras, de mosquitos. Me alegra ser esta interrupción en el paisaje. Y mi alegría permanecerá fiel en la memoria. Una tela de araña me vigila y en segundos me olvidará: así también es fiel el equilibrio de las cosas. Donante de sangre para la vitalidad de los insectos.

leido en el descanso

No pido perdón por mis obsesiones. Nuevamente, leo a Clarice en felicidad:

"Me estoy sintiendo como si ya hubiese alcanzado secretamente lo que quería y continuase sin saber que lo alcancé."

"No soy más que una coma en la vida. Yo que soy dos puntos. Tú eres mi exclamación. Yo te respírome."

Un póster:
dos rosas sobre un piano:
insoportable.

A veces imagino
que te envío un sobre
con ése póster.