No la escuchan.
Regalan lo que dice.
Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

El problema
es una caída
que no deja
de sostenerte.

sos alguna?

Renuncio a mis hijos no nacidos. Renuncio al placer de engendrar un sismo. La placenta estrangula mi sudor. Quieta de palabras intento dibujar una golondrina. Dibujo un muerto. Un monaguillo. Una culebra rota. Un jardín ensangrentado. Vuelven mis niños temblorosos a reclutarme en la tristeza. Cantan coros abrigados. Piden que los alce y que los baile. Piden mis ojos mi color de piel mis manos mi forma de discar los números del teléfono.

Esto ya no es un juego.
Es mi boca de martillo lacerando la mueca que me precede.
Es mi boca de coral haciendo fuente rítmica en la noche
para que un pájaro levemente amarillo y triste,
venga voluntariamente
a bañarse
y a morir.

felicidad

"La felicidad tiene el ritmo de un tambor entusiasmado de manos."

xilografia

(la foto es mala y permisiva, da lugar a los reflejos del vidrio que enmarca)

ningun lugar es obvio para mi

Para minimizar el caos extendido desde mi mudanza y en visperas (cruzando dedos) de una nueva, comenze un orden.

(Empezar por lo mas facil,,,de afuera hacia adentro. )

Este consitio en asfixiar mis cosas en cajitas rotuladas, a saber: "Papeles" "Dibujines" "Papeles de carta" "Acrilicos" "Poemas y Prosas" "Poemas viejos" "Poemas de otros" "Fotos" "Cuadernos" y la lista se continua hacia el infinito..

De todo ese revoltijo rescate entre otros a este dibujo en tinta china.

(no tengo acentos)

herida

Una mujer herida

desencadena la tormenta.

Y la tormenta

se convierte en el refugio.

Sexo en almíbar.
Sexo abierto.
Desprolijo.
Rojo.
Como un pimiento rojo.
Como una lengua casquivana.
Como una casa llena de alcanfores.
Descosido en una cama.
A propósito.
Por error.
Como una muñeca rota.

Todo tiene que ver con el cuerpo.
Cuerpo, cuerpo, cuerpo.

Compro las entradas para el cine.
Dos
y entro sola.

un poema regalito para Dibujador (Santiago)

La bailarina no sangra.
No rompe frente a los enanos
sus dedos de púa
haciendo canciones sobre áspero suelo.

(La bailarina quería dar su sangre a los bufones,
a los pumas.
No quería fascinarlos,
domarlos con su baile.)

La bailarina no baila
desde que no hace sufrir.

fragmento

Oleo

una hoja del cuaderno verde

Hoy murió un poeta y no hemos bailado. No cociné mejor ni peor pero el pánico inundó los cajones. Mi padre murió también sin dosificar mis desgracias. Por eso no me crecen las uñas desde mis diecisiete años.
¿Qué infierno te deja jóvenes los dientes, la piel del codo, te ahuyenta la calvicie?

Amo y celo y mi fatiga es innombrable. Le digo al hombre, a la mujer, que no recuerdo. Que no recuerdo la pregunta que nací para hacerles. Los miro sin consuelo. Desolada.

cespedina posa desnuda por primera vez

Ordenaditas
una al lado de la otra
las palabras quieren
decir algo.

Las separo.

siempre nos delata
la humedad.

un fragmento de algo que por ahora es solo tres fragmentos

Ana cambió de tema. Habló de los pájaros. En la cocina están tristes. Ya no decoran, dijo. Julián repasó su lengua. Dijo amargo, pero no supo porqué. Después de haberlo dicho, la lengua reconoció el sabor como si obedeciera a una orden. Si dijese salado. Si dijese dulce. ¿También obedecería? La lengua era la mayor parte de su cuerpo. El cuerpo entero en una lengua. Un castigo. Una ventaja. Imposible decidir. Ana tembló frente a la jaula. Sacó al pájaro más pequeño y se acercó a Julián abriéndole la boca. Un día te voy a obligar a que los comas. ¿Qué sabor tendrán sus alas? ¿Sus ojos perdidos en la boca como confites? ¿Sudan cuando mueren? No vas a poder mentir. La sangre de un pájaro desorganiza la mentira.

estampitas para santa piti

versiones fugaces en tinta china

(mi amiga Julia y Romero)

s/t

litografia