Contengo mi respiración cada vez que te acercás.

Nunca te quedaste lo suficiente como para matarme.

lo poco y lo mucho

Ella me da la mano para entrar al circo. Le vendo los ojos. Quiero que imagine a la trapecista. Que sude la extravagancia de lo aéreo. Que su imaginación no reprima el deseo de deformar. El trapecio. La carpa. La bailarina. Los elefantes. Ella se agita con mínimos movimientos. Su mano es una respuesta. En la imaginación estamos escritas, dibujadas. Tachada la trapecista. El gorrión difunto. No llora nadie. El banquete es traído por el pájaro muerto: es una sábana púrpura.
No había necesidad de matar al pájaro, me dice evitando abrir los ojos.
Repartimos necesidades. El absurdo que las reza nos obliga.
Obligadas, el circo nos queda poco.
Expandimos.

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.






(poema de mi libro "resabio de las fiestas")

un poema

La boca ha quedado santa.
Y para consolarme,
el nido que la pervertía
me culpa y me condena.

Estoy ocupada por un nacer desprevenido.

Asistía a las devoluciones del sudor.
Intranquila. Quiero lo que doy pero no mío.


El horror era las caras en la vitrina de las despedidas.
No me comparen con la certeza de una madre
si la hija está sentada
aprendiendo su nombre todavía.

Acampé en el sudor de un hombre.
Latía.
Era inmenso cuando respiraba.
Pero de a ratos dejaba de sudar
y comprendía las razones de los que empuñan dígitos y certidumbres.
Era la muerte de mi vanidad.
Un vuelo que me juraba postergaciones.
Para volver no existe conjuro mejor que la suerte distraída.

Pensar me duplica la pobreza en la esperanza.
Sacrificio de mis porcentajes en la ventaja.
Entonces, ¿para eso aprendí a contar?
Números filosos para besar un muro.

¿El pelo miente? ¿El pelo dice la verdad?
Todo lo que no pude decir con tijeras me ensordece hoy,
en este campo
cuyas semillas
no tienen la gracia de parecerse a golondrinas.

Estoy acicalada y quiero lodo en mis orejas, bajo mis uñas.

El hombre anota en una libreta celeste las variaciones climáticas desde el día número cero. Esto le explica sus estados de ánimo. Lo ayuda a bailar sin temer la incomprensión de sus desvelos, de su inmovilidad. Esto es muy cierto y ayuda también a poder hacer las compras cuando nos sentimos olvidados. Todos los domingos creer que la manzana no es para nosotros. Que nos toca la escupida. La que no fue pulida entre senos o girasoles. Nada peor que comprender domingo en lunes y jueves. No aceptamos cualquier cosa.

Si supiéramos con qué letra escribe este señor en su libreta celeste. Si supiéramos el color morado de la tinta con que escribe en su libreta rosa. Pero nunca se sabe con este clima. Nunca se sabe. Y lo peligroso reside en que un día de estos. Un día cualquiera, a este hombre se le puede dar por soñar. Entonces yo, con una boca bendecida, cómo. Cómo destruiré su llanto previo. Las canciones que no tenían traducción en el sonido.

Recuerda.
Recuerda.
Y no comprenderás
porqué hemos venido todos.

dios del amor (estampitas)

leyendo

este librito tiene 697 páginas. lo apoyo sobre mi panza y la lectura o su peso me quitan la repiración. lo busqué durante mucho tiempo bajo el título: el cielo bajo sus pies. fallidos..

un fragmento:

" Vina, a la que venían hasta los extraños, siguiendo su estrella, esperando ser redimidos por su voz, por sus ojos grandes y húmedos, por su contacto. ¿Cómo era posible que una mujer tan explosiva, incluso amoral, pudiera ser considerada un emblema, un ideal, por más de la mitad de la población del mundo? Porque no era un ángel, dejadme que os lo diga, pero intentad decírselo a Don Angel. Tal vez sea una suerte que no naciera cristiana ni trataran de hacer de ella una santa. Nuestra Señora de los Estadios, nuestra virgen del ruedo, mostrando sus cicatrices a las masas como Alejandro Magno enardeciendo a los soldados para la guerra; nuestra Antivirgen borracha, sangrando lágrimas rojas por los ojos y música ardiente por la garganta. A medida que dejamos la religión, nuestro antiguo opiáceo, se producen síntomas de abstinencia, muchos efectos secundarios del género apsárico. El hábito de adorar no se pierde fácilmente. En los museos, las salas de íconos están abarrotadas. Siempre preferimos nuestras figuras icónicas lastimadas, acribilladas de flechas o crucificadas cabeza abajo; las necesitamos despellejadas y desnudas, queremos ver cómo su belleza se desmorona lentamente y observar su dolor narcisista. No las adoramos a pesar de sus defectos sino por sus defectos, venerando sus debilidades, su mezquindad, sus matrimonios fracasados, su uso indebido de sustancias, su rencor. Mirándonos en el espejo de Vina, y perdonándola, nos perdonábamos también a nosotros mismos. Ella nos redimía de nuestros pecados. "

conservaría tus olores
si se quedaran en silencio.

no crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

suelo caer y amarillarme. caigo siempre rota como un espejo sin suerte. y despues camino como en una cuerda floja. esquivo las mariposas que quieren posarse en mis ojos. (pueden ser crueles tambien las mariposas.) exijo la existencia del lugar donde caer es como bailar. donde se cuece la infelicidad y se evapora. donde los huesos no se rompen ni arrepienten.
y salto.
otra y otra vez.
el viento en la cara.
el vertigo.
la esperanza.
algunos
ni siquiera caen.

no brutalidad,
no desaparezcas.
no me dejes afilada
en una calma.

vivimos en distraccion.
nos aterra la posibilidad
de cometer lo cometido.

algunos agregados por aqui... http://romeritaensujardindenarcisos.blogspot.com/

le pusieron ese vestido de frutas.
le sangraron todo.

respirar,
abrir los ojos,
esas cosas la complican.

ella solo queria un niño,
un vientre,
un limon.

escribia sobre su cabello.

nunca desees
los deseos
de quien te desea
o terminaras por morderte
donde mas te gusta.



(sin acentos ni enies, y bue)

el placer
de la mano en el arroz:
es posible desarmarlo en notas.

feliz
que dentro de mi deseo
algo
sea posible.

no voy a respirar
sino para avivar el fuego
de lo que desconozco.



(Yo busco no encontrar la cara de mi deseo hasta que este tenga la fuerza necesaria como para tocarme y no sucumbir ante mi debilidad de sostener.)



(se escribe mal desde la felicidad pregunto sonriendo)

Todo la golpea. El mar la golpea. Está abatida. Espuma en la boca de su sexo. El mar es una calma. Esto no la convence. Ella goza de la violencia del mar. El agua escupe baldes de niños que juntan almejas. No tengo padre ni puedo culpar al mar. No estan ahí las flores que arrojé a los pies de una madre morena. Ella tiene un hombre que se deja infectar de cielo las pupilas. Ella pregunta ¿serán estos los muebles de la felicidad?

Gente que insiste con respirar. Gente esculpiendo su vida imaginada. Sostengo una nube blanda en una mano. La levedad de lo que escribo.

.

.

(foto que saqué en entre rios. el texto es un fragmento de una totalidad que aún desconozco)

Está tan abreviada
que no encuentra lugar
donde significarse.

"arbitrariedad de las sombras"

agua fuerte

¿Cuántos dientes tiene la culebra que posa al lado del pozo?
Sumergida. La fiesta transcurre en la superficie.
La fiesta inmóvil me alza los brazos.
No para pedir auxilio.
Para dejar en la cima de mis dedos algo del viento.
Arriba,
donde termina el pozo,
el aire se hace el inocente.

yo según yo