¿Cuanto habrá que fingir
para volverlo cierto?




(también del libris Resabio de las fiestas)

diálogo

- ¿Terminarás el trabajo de tu lengua sobre mi espalda?
- No puedo. Es un trabajo que no debe concluir.
- Mi espalda, mansa, no es infinita.
- Puedo con. Puedo sin mansedumbre.
- Si insistís, me caeré de la palabra mundo.
- Es un rascacielos desde donde te obligo a mirar.
- Es un zorzal.
- Es un día.
- Es una música de elefantes en celo.
- En el descanso, mi lengua, te tapa los oídos para que te concentres en tu gozo: la música herida de tu vientre.
- Clarinetes. A veces llovía.
- No puedo masticar los días de tu lluvia. De tu dolor obtuve dibujos de que jactarme. Yo pedí que te ahogaras en mi ausencia. En ausencia de todos. Imagino tu muerte algunos lunes.
- Muero sobre tus días de fiesta.
- Muero sobre tu renuncia.
- Con esperma quiero escribir mis despedidas.
- No apures la letra aunque te tiente con treinta hocicos de osos hormigueros en el sexo.
- Tengo casi treinta años desconocidos. Casi treinta trenzas por donde treparme. Y no llego.
- Es este tiempo detenido que miente en sus formas más hermosas.
- Tus manos sobre mis senos sisman.
- Te acaricio con las líneas de mis palmas. Aplaudo sobre tus pezones.
- Aplaudo rítmicamente: mi presente en el presente.
- La palabra amor.
- Mentiras.
- Palabras.
- Sólo palabras.
- Mentir sin culpa.
- Amor.

invitación

El Viernes 3 de Noviembre, leo en "Café Monserrat" San José 524 - Montserrat - Ciudad de Buenos Aires , a las 20hs. Están todos invitados. La entrada es libre y gratuita. En cuanto me manden la gacetilla, la publico, así saben cuales serán los demás invitados.

A veces me alimentaba de espinas
para que me doliera el corazón
y lo encontrara.





(este es de Resabio de las Fiestas, mi primer libro)

Me consuelan los libros
los amantes que sufren como degollados
el olor del café y las esponjas
la inutilidad de las cosas
y su piadosa apariencia.
Me consuela que vivas camino hacia la muerte
e imaginarla próxima y violenta.

Y en la resurrección convencerte
de que el único planeta sobreviviente
son mis manos.

Parida
inacabada
reconstruida por manos torpes

sospechosa
entre los naranjos
entre los delfines
entre los amigos
en el puesto de trabajo.

Pero cierta.
Es su única defensa.

No la escuchan.
Regalan lo que dice.
Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

El problema
es una caída
que no deja
de sostenerte.

sos alguna?

Renuncio a mis hijos no nacidos. Renuncio al placer de engendrar un sismo. La placenta estrangula mi sudor. Quieta de palabras intento dibujar una golondrina. Dibujo un muerto. Un monaguillo. Una culebra rota. Un jardín ensangrentado. Vuelven mis niños temblorosos a reclutarme en la tristeza. Cantan coros abrigados. Piden que los alce y que los baile. Piden mis ojos mi color de piel mis manos mi forma de discar los números del teléfono.

Esto ya no es un juego.
Es mi boca de martillo lacerando la mueca que me precede.
Es mi boca de coral haciendo fuente rítmica en la noche
para que un pájaro levemente amarillo y triste,
venga voluntariamente
a bañarse
y a morir.

felicidad

"La felicidad tiene el ritmo de un tambor entusiasmado de manos."

xilografia

(la foto es mala y permisiva, da lugar a los reflejos del vidrio que enmarca)

ningun lugar es obvio para mi

Para minimizar el caos extendido desde mi mudanza y en visperas (cruzando dedos) de una nueva, comenze un orden.

(Empezar por lo mas facil,,,de afuera hacia adentro. )

Este consitio en asfixiar mis cosas en cajitas rotuladas, a saber: "Papeles" "Dibujines" "Papeles de carta" "Acrilicos" "Poemas y Prosas" "Poemas viejos" "Poemas de otros" "Fotos" "Cuadernos" y la lista se continua hacia el infinito..

De todo ese revoltijo rescate entre otros a este dibujo en tinta china.

(no tengo acentos)

herida

Una mujer herida

desencadena la tormenta.

Y la tormenta

se convierte en el refugio.

Sexo en almíbar.
Sexo abierto.
Desprolijo.
Rojo.
Como un pimiento rojo.
Como una lengua casquivana.
Como una casa llena de alcanfores.
Descosido en una cama.
A propósito.
Por error.
Como una muñeca rota.

Todo tiene que ver con el cuerpo.
Cuerpo, cuerpo, cuerpo.

Compro las entradas para el cine.
Dos
y entro sola.

un poema regalito para Dibujador (Santiago)

La bailarina no sangra.
No rompe frente a los enanos
sus dedos de púa
haciendo canciones sobre áspero suelo.

(La bailarina quería dar su sangre a los bufones,
a los pumas.
No quería fascinarlos,
domarlos con su baile.)

La bailarina no baila
desde que no hace sufrir.

fragmento

Oleo

una hoja del cuaderno verde

Hoy murió un poeta y no hemos bailado. No cociné mejor ni peor pero el pánico inundó los cajones. Mi padre murió también sin dosificar mis desgracias. Por eso no me crecen las uñas desde mis diecisiete años.
¿Qué infierno te deja jóvenes los dientes, la piel del codo, te ahuyenta la calvicie?

Amo y celo y mi fatiga es innombrable. Le digo al hombre, a la mujer, que no recuerdo. Que no recuerdo la pregunta que nací para hacerles. Los miro sin consuelo. Desolada.