Bombardea una ciudad
y luego se sienta a reordenar las piezas.

¿Muerde para que sangre
o muerde para saberse capaz?

Si lo justo fuera posible
no tendríamos preguntas para eso.

onírica

sueño siempre sueños largos que recuerdo cargados de detalles. no los suelo compartir acá , pero aquí vamos:
.
Estoy caminando de la mano de mi madre por una ciudad. Es una tarde gris. Vemos venir una manada de cocodrilos. Una cantidad imposible. Corren. Arrasan. Tienen extrañas y gigantes formas. Inspiran terror. Atacan a los caminantes. Yo soy más pequeña que ahora. Soy una niña de la mano de mi madre. Los cocodrilos nos rodean. Ella se queda inmóvil. Es la fórmula para espantarlos. Nos apuramos a cruzar un puente que atraviesa un ancho río. Se sabe que pronto la ciudad estará tomada por los cocodrilos.

Veo a mi prima en el agua. Me saluda. Se cree a salvo ahí.

Ahora corremos por un caminito angosto de tierra rodeado de árboles. Siento ternura por una pareja de gatitos que duermen en la tierra acurrucados. Entramos en una casa de madera amplia y bella. Es el hospital del pueblo. Hay sólo una mujer de cabello ondulado. Nos avisa que no podremos quedarnos. Mi madre pregunta para qué sirve el hospital si no protege de los peligros. La mujer sigue negando pero es amable, como si tuviera un motivo verdadero para hacerlo. Nos acompaña a la puerta de salida que descubrimos abierta. Terror de que algún cocodrilo deambule por la casa. Registramos el lugar. Sobre la cama donde antes dormía una perra, ahora hay dos. Duermen abrazadas como los gatitos sobre la tierrra. Son hermosas. Salimos de la casa. La mujer mira la matanza y nos despide diciendo: no hay nada más triste que ver muertos en navidad.

Volvemos a cruzar el puente y vemos a mi prima sepultada bajo el agua congelada. Hay más personas muertas pero yo fijo la vista en ella. Una voz me dice que es solamente una máscara de cera creada para la película de mi sueño. No comprendo. Cruzo la calle. Escucho el despertador pero intento continuar soñando. Comienzan a aparecer más animales. Elefantes, cebras, jirafas. Me digo semidormida: esto ya no pertenece al anterior, esto es invento. Me fuerzo a despertar.

.
.

foto: autorretrato

las últimas lecturas de junio

MIRA LOS ARLEQUINES (Bladimir navokoB)

.

¿Cómo explicar la sensación onírica de llegar con las manos vacías? ¿vacías de qué? ¿sin un revólver?

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el último, decisivo fraude lo cometía al pasar en limpio mi obra: durante un instante la caligrafía, el papel de vitela y la tinta china dignificaban mis versos lamentables.

.

cuando una muchacha se pone a hablar como la heroína de una novela, sólo hay que tener paciencia.

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no nos anticipemos, como dijo el condenado a muerte al rechazar el sucio trapo con que pretendían vendarle los ojos.

ANTOLOGÍA POÉTICA (Marina tsvietáievA)

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te atreviste al error, cómo pudiste

.

a tu mundo sin juicio

mi respuesta: renuncio.

.

ya me es indiferente en qué lenguaje

no seré comprendida por el hombre.

.

¿qué hace el desmesurado

en el mundo de todas las medidas?

.

dentro de poco te diré adiós

-¡ya que no saben robar las manos!

.

¡amargura! eterna tentación

de caer más bajo.

.

con todo, ni sé qué fué,

qué quiero, o por qué me quejo.

sigo sin saber : ¿vencí

o me vencieron?
.

ESCRITOS AUTOBIOGRÁFICOS,

AUTOMÁTICOS Y DE REFLEXIÓN PERSONAL (Fernando pessoA)

.

hay cosas en mí que quisiera poder transformar en hombres,

para entonces enfrentarlas cara a cara.

.

me custa disculparle que no comprenda que no me comprende

.

CHANCHO VA

No hay dicho que no deba atenerse a su contrario. Tres son multitud, pero la unión hace la fuerza. En las cuevas de Altamira se juntó el recientemente bautizado tole tole. Aquí algo de lo dibujado entre todos. (todos lease: hurón, jula, gato, agdamus, altamira, diana, sebastián, jene y canet). Mis abrazos per tuti cuanti.

.

para muestra sobra un botón

.

(más fotos y dibujos en la otra paginola)

indiference

acuarela y tinta china

La cajita
de los animales que cantan
con los ojos muy abiertos,
se cerró.

Ruge! Ruge niña tierna!
Pero no atiendas más a las voces del bosque.

Recuerda el vestido rasgado.
Las ganas de llorar.
El dolor al descubrir
tu pasión por las fieras.

Un obseso
es alguien que no cree en mi infinito.
¿Acaso no es su obsesión
la que lo lleva
a descreer de lo obvio?
Ceguera:
que el perro sea el rengo
y el dueño el que renguea.
.
Ignorar el artificio que te trajo hasta aquí.
¿Viniste a ver el qué? Yuyos, pastizales.
¡Esto es la maleza!
.
Si tus tijeras están al servicio del inocente,
podes entonces pasar acá la noche.
Mi cabeza sobre las ortigas,
que las pesadillas no me elijan.
Acecho.
¿Podrás acechar conmigo?
.
Junté un par de acechantes.
No en un día.
A lo largo de los años.
Los criaba
y los empujaba al espacio.
Siempre volvían.
Los tiraba
en donde hubiera acantilado.
Pero el acechante
antes de perder o de evadir
devora.
O se llena de caprichos.
O como es debido,
vence.
.
¿Estamos afilados?
Es lo que necesito de ambos.
Y saber dónde cortar.
Y que sepas qué se siente
para que puedas elegir cómo y cuándo.
.
El problema de la imaginación
es cuando es la mía.
El problema de la imaginación
es su ecosistema.
.
Como acabo de decir,
no hay virtud que no puedas tener.
No hay elemento
que no pueda transformarte en benigno.
Todo es cuestión de redefinir algunas cosas.
.
Por el caminito de escombros llegabas tú,
que eras vos.
.
(Mostrame un perfil indiferente
y te trazaré con cruces
de prohibido volver.)
.
De tu palma,
las migas que puedo lamer,
que se parezcan a estrellas.
Y que esto no quiera decir nunca
que me has confundido con tu perro.
Y que cuando salga
con el collar al cuello,
seas vos el que mueva la cola.
Todos contentos.
.
La noche se va espesando
y yo sé que viniste por algo.
Lo supone
este regimiento de desconciertos
que me invita a redefinirlo todo.
.
Los dos.
Los dos listos para la poda.
Es lo único que entiendo.

se prefiere cuchillo
porque no sabe
acercarse a la boca.

.

leyendo a marina tsvietáieva

(1894-1941)

"Como el perro de la cadena,

-Así se le suelta la risa de la boca."

.

"Cómo se creó esta cantinela-

¿para qué hay que saberlo ahora?"

.

"Tú no ahorraste las piernas."

.

"sin haber hecho gastos nefastos

se recibe el diploma de persona sensata."

.

"¿Puede haber un hecho más desconcertante

que un ruiseñor legalmente casado?"

.

"No hay solos: todos son siempre los coristas..."

.

"Han sido limpiadas

las cabezas, de los pensamientos."

.

"La música no miente -¡Puede ser el ejecutante!

¡Hay que separarlos!"

.

"¿recuerdas una rareza: el gabán con capucha?"

.

"esta deshonra se llama: lo sagrado"

.

" "Adaptación",

¡esta apatía que llaman la vida!"

.

"A la misma hora,- por un error llegó el destino"

.

"No estaría mal sentirse contento,

¿no es que el sueño tiene sus razones?"

.

"Un postre, si es convincente,

vale igual que de las almas una docena."

.

"El pecado.

(preguntemos a los mayores:

es caro por ser raro.)"

.

"la vida existe por los incendios."

.

"¡A los gusanos de la estrechez

les gustan golosinas básicas!"

.

"A causa de la muñeca rota

no se ponía triste conmigo."

No poder llorar.
No tener el estómago ahí.
.
No me den la opción de la carreta
con los muertos de otro.
La llevaba para comprender.
Ahí tienen a mi padre por ejemplo.
Lo lleva alguien que cree
que no es siniestro robarse a un muerto.
.
Abrazo mi bolsita de jardín de infantes.
Los caramelos que me llevo ahora a la boca
tienen un gusto ácido
que ya no participa de mi contento.
.
Hago escándalo.
Es éste el escándalo que puedo.
.
Una mujer ríe y me acerca un ladrillo.
Piensa que tengo habilidad de construir.
O es la tapa que elige para mi cabeza.
Ahí. Abajo del ladrillo.
Nunca abrir la tapa.
Fácil resolución para un problema
de múltiples filosas puntas.
.
Estamos todos quietos en el salón de baile.
Actuamos cómo si estuviéramos escondidos.
En silencio.
Cada uno imagina el baile del otro
porque no alcanza para imaginar el propio.
Varios tropiezan y se rompen la nariz.
Una mujer abre muy grande sus ojos.
No quiere dejarnos tan solos.
Nos ayuda: Quiere que imaginemos:
.
está atragantada está gemida está sujeta a sus padres está trozada por su amante está cansada está más vieja que el día de su muerte.
.
Abre los ojos.
.
Yo quisiera imaginarla con un vestido de hada.
O dejarla embarazada y sonriendo.
Pero así son las cosas.
Esto de imaginar no es azaroso.
Existen las reglas.
.
Esa mujer no tendrá nunca nada
que no se haya puesto otro tres veces antes.
Dan ganas de donarla.
Dársela a alguien
que pueda perderla
entre los demás objetos incomprensibles
de su casa.
.
Que no te incomode nunca esa mujer.
.
Un ladrillo.
El seno roto el cerebro plano la mujer que abre los ojos para que alguien imagine
a la hora en que imaginar
es el único escándalo posible.
.

Es la etapa del león.
Es la etapa
de querer atarle
los cordones a una niña
y verla salir corriendo
con cara de espanto.

Me arrullaré como a un niño
y una vez dormida
me arrojaré muy lejos
donde nadie pueda
volver a encontrarme
e intentarme un corazón.

no resiste abierta
la incongruencia de los días.
tiembla
al suponer lo que ignora.
el afuera aúlla
en violines desaforados.
.
un insecto la mira indiferente.
la señala.

la primavera le duele
como un niño
atascado en el vientre.
.
exige de inmediato
la cancelación de sus deseos.

ahora,
que ha juzgado muerto lo que resplandecía
.
que le queden los ojos.

Que nada me rescate. Que nadie sufra de mis manos. Soy tristemente reversible. Oculto una lengua fácil de traicionar. Quiero beber de la sangre del enfermo, y después, desfilar entre planetas inocentes o jazmines la máscara de un cerdo asesinado. Que nadie me resucite del suelo en el que descuartizo mis muñecas. Que nadie retenga la imagen temblorosa que devuelvo desde el pozo. Que nadie baile si bailar me pone el sueño de rodillas.

Yo merezco la joroba entre las piernas,

porque soy capaz de comerme

lo que acabo de parir.

Miedo de que la ausencia sea
nuestra mejor virtud.

Después de leer "La mujer del Zorrito" de Violette Leduc, y "La metamorfosis" de Kafka, terminé de leer: "Milagro de la rosa" de Jean Genet:

una sola frase puede traducir mi tristeza: es la que se escribe siempre al final de la visita de un príncipe al lugar de sus antiguos amores o a los lugares de su gloria..."...y lloró...".
.
vida que sería fácil si no fuera vivida por nosotros.
.
Nada, ni la atención aguda, ni el deseo de ser exacto, me impedirán escribir palabras que canten.
.
la fealdad es belleza en reposo.
.
El cielo de las religiones es un techo. Pone término al mundo. Por horror al infinito, las religiones nos aprisionan en un universo tan limitado como la cárcel.
.
Yo le inventaba a nuestro amor los más curiosos diseños, pero sentía, bajo el telar, la mano fatal que desteje las lazadas.
.
Por fín, ese último golpe, ese golpe de gracia, su cuello.
.
llamo vagancia a una especie de sentimiento que me dice: no vuelvas a empezar, es inútil.
.
la franqueza es la voluntad de no ocultar nada, mientras que la espontaneidad es la imposibilidad de ocultar algo.
.
él no podía gozar del encanto que me producía.
.
mi venganza fue más lejos que yo.
.
aquella cabeza tenía la dureza de una cabeza de mármol. Hacía que se le entumecieran a uno las muñecas. Y era fría. Y no palpitaba. Ninguna falla, ninguna resquebrajadura dejaba salir una idea, una emoción. No era poroso.
.
Acepta el decorado y las formas de la vida cotidiana; únicamente un detalle o dos lo transforma (un objeto que está fuera de su sitio, o que está boca abajo, o que se ve desde el interior), toma el sentido mismo de ese universo, lo simboliza, revelando que ese decorado y esas formas pertenecen al infierno.
.
Huelo bien. Me ha besado.
.
Sólo cuando la esperma se ha enfriado, la princesa violada por un guardia del palacio piensa en su dignidad!
.
las operaciones mágicas son agotadoras. extenúan. no se pueden volver a empezar dos veces el mismo día. hay que triunfar, por lo tanto, a la primera.
.
Hago mía la condena y hablo.
.
pero decidió vivir diez minutos heróicos, es decir, alegres.
.

Jean Genet

¿Te acordás que nos visitábamos los órganos? Un fuego desordenado como un parque de diversiones. (En el parque, el asiento era el amor. No debíamos sentarnos. Quiero morir de alegría no de hay hay hay, era lo que cantábamos). Yo en tu corazón. Tu sangre sobre mis ojos. ¿Enceguecía? Perfeccionaba el ritmo. Regulaba la respiración. Necesitabas accidentarte las manos. (La pureza te acorrala como la felicidad). Mi hígado se reducía en tu boca. Mi voz era un hilo de esperma. Ser cada glóbulo rojo, cada glóbulo blanco, tu vitalidad, que por mí abras los ojos, abrirlos con tu nariz en mis entrañas.

.
Yo me acuerdo paloma,
contra lo transparente
te aplastabas el pico.

sigo pintando

acrílico sobre tela

Cansancio de no ser sorda ni muda ni niña de la mano de su abuela.
Pedir con gestos mansos
por no tener otros.

terminé de leer

"Diarios" de Alejandra Pizarnik....Ouch!

.

Siempre hay que aparentar la posesión de un fin!

.

No obstante, me gustaría casarme, por el solo hecho de experimentar un estado tan famoso.

.

Yo hablo como un nene cepillándose los dientes: sin convicción.

.

No obstante, en medio de mi terror estaba el pequeño miedo a perder la intensidad de mi sufrimiento.

.

Una puerta entreabierta es una sonrisa fatigada que te expresa que te tiene cierta simpatía pero que preferiría que te fueras.

.

Me estoy ahorrando para gastarme en algo que ignoro.

.

¿Quién muere de sed y no bebe porque no se le ocurrió nunca unir el acto de beber al de tener sed?

.

Soñaste siempre con prescindir del amor, con separarte, no brutalmente sino diciendo "no, gracias".

.

Puedes golpear, talvez te abran pero ¿con qué rostro entrarás si tuviste que rogar y hacer escándalo?

.

Esta debiera ser mi consigna, echarme a patadas como si yo fuera un perrito que me jode.

.

Si no sucede algo definitivo no sé que haré. Probablemente algo definitivo.

.

leo de a muchos y termino de a pocos...

"Written on the Body" de Jeanette Winterson....
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"Honey, if there´s one thing I can´t stand it´s a hero without a cause. People like taht just make trouble so that they can solve it."
.
"You deciphered me and now I am plain to read. The message is a simple one; my love for you."
.
" Contentment is the positive side of resignation."
.
"They don´t imagine that to choose sensibly is to set a time bomb under yourself."
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"Why aren´t I going according to plan?"
.
"You affect me in ways I can´t quantify or contain. All I can meassure is the effect, and the effect is that I am out of control."
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" I got a can of spray paint and wrote SELF RESPECT over the door.Let Cupid try and get past that one."
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"I want to go now and cover myself with fig leaves. It´s a sin this not being ready, this not being up to it."
.
"Why is the measure of love loss?"
.
"What you risk reveals what you value."
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no puedo terminar de leer

"El Arte del Placer" de Goliarda Sapienza. Tiene 763 páginas. No es la excusa. Tengo otras.

.

Algo de ahí:

.

"las señoritas indefensas han sido siempre un peligro."

.

"periódicamente hay que alejarse de cualquier lugar donde la costumbre ha matado la objetividad."

.

"no sabía que la alegría cansase tanto."

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"el veneno del miedo hace cometer errores."

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"es siempre el mismo ritmo:la dama que finje dejarse guiar y, encambio, guía, guía, guía..."

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"me dijo que la invención de dios es una explicación demasiado fácil, ¿o dijo cómoda?, no lo recuerdo, para explicar toda la belleza y el misterio de las mariposas."

.

No sabe.
Dejalo sin saberlo.
Dejalo esperando entre tus dientes.

Cuando entró a la casa de los cuchillos, dejó caer un mirlo y lo pisó. Se volvió degenerada y obtusa. Se arremangaba la ropa. Cosa que nunca antes. Recordaba el olor podrido de los basurales. Temía el rayo del sol por la ventana. El hombre cerró las cortinas y le cedió los gritos de la casa. ¡Suban el volumen! - Gimió confundida. -¡Esta música no me aprende los pasos! Recortó su nombre y dejó que el hombre zapateara sobre los pedazos. -Si lloro es porque deseo acostumbrarme.- Un cuchillo en una mano, una tijera en la otra. Desfigurar lo que el hombre no puede resistir de ella. -Me aclararé los labios, me arrancaré los oídos, dejaré el lenguaje en un nido vacío para que nadie lo crezca. El sonríe mientras la expulsa. Así puede amarla. Con ella en desventaja.
El habló: Nunca más tendrás una naranja en tu boca. Y que bailes siempre con la pata rota.

ayer pinté

momentos

1
Hay que ponerse a cocinar elementos reconocibles por el olfato.
De otro modo no podemos bailar a un compás que los demás comprendan.
Es como no comer comiendo.
El orden que hace que las cosas sean lo que no son
pero sin intranquilizar a nadie.


3
La niña tiene ganas de parque de diversiones.
Ahuyenta al tedio con sus pensamientos.
Los pone a resucitar sobre lo que toca.
La piel de otros hace que la niña tenga ganas de existir.
Perdone a sus padres.

escribir esperando alterarle la conducta al lector.
que crea ama mas.
que sufre mas o tanto como el poeta.
convencerlo de la dicha
de sus poeticas desgracias.

busqueda del paraiso:

hundido.

no hay mas.

nada que venza sera otorgado.

es este ojo por el que no duermen los marineros.

la sirena amordazada. sus labios rotos. el gesto enagenado.

la ponemos a morir en un recipiente para verla de cerca por las noches.

ella nos ha dejado destruirla. ella es la responable.

nosotros no tenemos ni deseos.
solo poder.

ahora el ojo es el mundo sobre el que no duermo.

no tendre caderas donde me juzguen.

quemado el cabello podemos pensar en colinas sagradas.

ellos se sientan a pensar.

ellos dicen que piensan.

asi: .

pero tampoco es mucho contradecirlos .

todo este tiempo ha sido un pantano.

ahora el premio es el pantano. ahora es este el premio. el pantano.
pantano, creanme, da ganas de llorar.

termine de leer, LIGHTHOUSEKEEPING

""...we take the wrong turning, and still bump into eachother. We concientiously choose the "right road" and it leads nowhere."

"I find pieces of myself everywhere, and I cut myself handling them."

" I wish I could say, 'I was having a mental breakdown, so I stole a bird'."

"I looked for a safe landing and soon made the mistake of finding one."

JEANETTE WINTERSON

leída bajo la lluvia.
borrosa.
sin acentos.
.
su rostro tiene pocos lectores.
.
la traducen a un idioma
que ella misma
no comprende.
.

Modos de escribir:
Alquila un piano.
Se pone a aburrir a la gente.
Su rostro perfuma en simultáneo.

me giro me arrastro me cuelgo de los cabellos me canciono.
yo bailo.
soy mi muñeca.

Cuando estoy muerta atrapo más fácilmente a los roedores. Ellos buscan que mis huesos los traspasen y los hieran sin dejar de verificar mis tajos principales. No es de alardear un puente sin cara de abismo. Cuando vivo, y mi tierra es firme, nadie salta sobre mi ni se pasea cantante como cualquier feliz. Cuando mi tierra es firme es cuando mas me temen. Corren gritando que los he traicionado. Cuentan a otros muertos la vejez de mis manos, las cicatrices que hablaba mi lengua cuando besaba sus astillas. Cuando estoy totalmente muerta me quedo quieta sobre mis retazos y me equilibran los recuerdos de las tardes amarillas. Dejo pasar las mariposas, pero si se apresura en atravesar mi espacio una culebra, no dudo en metermela en la boca. No puedo fingir mi vocación caníbal cuando las tripas existen más que ninguna otra parte de mi cuerpo. En mis senos se erigen las verdades más baldías y de mi corazón hacen banquete quienes después no recuerdan conocerme. Muerta invento los dedos que me recorren, elijo títeres de fuego para mis noches, expando mi imaginación sobre las sillas vacías de los teatros, camino a tientas buscando una piel menos áspera, menos mía, y recibo a los invitados en mi vientre.

Muerta

corro con la ventaja de un nombre ahogado y feroz.

Viva,

disipo a los que bailan.

.

Nunca nadie se jactó de ver a un vivo

pero no se dudará jamás en jactarse

de haberle hecho el amor a un muerto.

no hay pasividad en las flores. eligen. tu perfume. lo roban. están hechizadas para hechizar. esto es subrayado en su totalidad. todo es importante.
.
la sentencia nos ha puesto a cantar sin canción.
.
estamos robados por las flores y puestos a cantar con la boca llena, cerrada.
.
el sabor ha crecido en los últimos dos días
y mi pretensión es imposible:
.
no quiero tener que decir nunca:
ojos,
no.

tu madre te dejó diabla

dibujito hecho para un poema que publiqué en el blog

el 19-11-06

El amor no es suficiente.
Sólo un muérdago que dice: aquí se besa.
.
El balcón me hace sana-sana.
La voz del hombre ¿en qué idioma hablaba?
Parecía un hombre.
Muy boquiabierto para estar hablando.
Echarle tierra dentro de la boca y esperar.
¿Cuál era la semilla que intentaba explicarme?
Sólo el tiempo la traduce.
.
Hay un menú que indica la ropa y el castigo.
El hombre,
¿sigue hablando o ya se ha descompuesto?
Casi no lo escucho.
Vive en un elefante.
Yo sólo me convido a los peces.
.
Él vive en un elefante.
.
Ahora comprendo el sol y las mañas del viento.
Soy desobediente. No sé pedir perdón.
No dejo que el cocinero me clave los cuchillos.
.
Me vendan los ojos y me dicen, ésta eres tú.
Yo grito desconsolada:
¡No! ¡Yo soy con los ojos abiertos!
¡Mis prendas son mejoradas en el suelo, fuera de mí!
¡Los ojos sólo sean tapados con la lengua del amante!
.
Me ofrecen un edificio de sombrero.
quieta, sepultada, eres tan bella
.
No. El amor es otra parte.
Tengo opción.
Siempre tengo opción.
Es mi desgracia.
.
Desparramo con tristeza
una orda de roedores
a los elefantes.
.

mi derrota no podrá
reanimar a los muertos.
.
con sus huesos
haré collares
para mi infancia.
.

todavía se escucha la música
desde las profundidades.
sumergida
se mueve en la torpeza de entender el movimiento.
hay momentos en que las burbujas la torturan.
es el aire
escapándose de su cuerpo.
es una huída.
se hunde en posición fetal y se abandona.
antes de ser abandonada.
heroicas preferencias.

juntaba flores

en una pequeña palabra para decirte.

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson

.

"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.

-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos

baila para mi

dibujin en tinta china

pudorosa

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

terminando de leer

no quedé facinada, pero rescato:

"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "

.

"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."

.

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

.

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.

lo que puede postergarse.
y lo que no.

ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

.

"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

.

leído en una noche

"sea humilde o grandioso, lo creado debe mantener consigo el recuerdo de lo que no puede crearse."

.

"-¿y si el camino no lleva a ningún lugar?

se encogió de hombros.

-convierte tu ningún lugar en algún lugar.

sonrió."

.

"traer. mi corazón me devuelve lo que yo rechazo."

.

"el palacio había desaparecido, o mejor dicho, ya no estaba fuera de mí."

en julio leí junto a frida "FuegO" de anais nin

" me es imposible ser pasiva o indiferente. he de ser masoquista o sádica. cuando soy sádica sufro CON mi victima."

"me has dado algo maravilloso. no sé lo que es."

Nos dejábamos crecer el pensamiento.
Eso desorganizaba lo demás.

ser inofensiva
la golpea durante horas.

se vigila.

agudíce su jaula.
compare lucidez con grietas.

¡abandone el contorsionismo!

¿probó aquitarse con miedo
con religión
probó con muerte?

sabanas ancianas y flores domadas

La novela empieza con una mujer encadenada. La mujer está encadenada a su pasado. No. A su presente. No son cadenas. Son sogas. Negras. Sogas de terciopelo. La mujer está aprendiendo a sudar. El vestido es rojo. La alimenta. Traga las sogas de terciopelo negro. La mujer. Yo. Señalo. Flores abatidas. Desperdiciadas. Nadando en agua podrida. Nunca recuerdo cambiar el agua. Regar las plantas. Mi ejercicio de asesinar diariamente algo. Alguna cosa. Me despeino en el esfuerzo de escupir un nudo. Garganta filosa. No se acostumbra. Tragar. Tragar. La mujer finje. Es siempre ella yo. Protagonista inerte. Llamo a mis suplentes. Tengo para tres primeras páginas. Después. Novela en medio acto. Escribirás migajas para tres cuerdos que no te comprenderán. Al vestido se le agrega un lunar. La cama y sus flores patéticas. Duermo en aguas sucias. Respiro. Repito flores. Me las regalo muertas. Me hago ese favor. No ser culpable. Elijo alguien castigado. No ser origen. Fundamental la regla de los fracasados.

Plegaria para un dios exiliado del amor:
Muérete pronto.

el olor del cuerpo
le trae los astros de rodillas.

(se imita para recordar)

no sabe ya como pedir
que dejen de resucitarla.

creernos frutas fue el pecado.
esperar que nos devoren
sin devorar.
.

un feliz domingo

fotito que me atrevi a sacarme junto con mi queridisima amiga poeta

María Meleck Vivanco de pequeña.

.

de ella esta frase que adoro:

"No puedo entender la aceptación de la realidad, sin la venganza adorable de la imaginación."

terminé de leer

hoy, 3 am, eL budA de los suburbioS, de Hanif Kureishi.

.

dos frases del libro:

.

"nos limitamos a la realidad demasiado temprano."

.

"tengo la costumbre de juzgar el arte por la reacción que desencadena en mi nuca."

verdad de estos últimos días:
todo es vacilación a paso firme

Contengo mi respiración cada vez que te acercás.

Nunca te quedaste lo suficiente como para matarme.

lo poco y lo mucho

Ella me da la mano para entrar al circo. Le vendo los ojos. Quiero que imagine a la trapecista. Que sude la extravagancia de lo aéreo. Que su imaginación no reprima el deseo de deformar. El trapecio. La carpa. La bailarina. Los elefantes. Ella se agita con mínimos movimientos. Su mano es una respuesta. En la imaginación estamos escritas, dibujadas. Tachada la trapecista. El gorrión difunto. No llora nadie. El banquete es traído por el pájaro muerto: es una sábana púrpura.
No había necesidad de matar al pájaro, me dice evitando abrir los ojos.
Repartimos necesidades. El absurdo que las reza nos obliga.
Obligadas, el circo nos queda poco.
Expandimos.

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.






(poema de mi libro "resabio de las fiestas")

un poema

La boca ha quedado santa.
Y para consolarme,
el nido que la pervertía
me culpa y me condena.

Estoy ocupada por un nacer desprevenido.

Asistía a las devoluciones del sudor.
Intranquila. Quiero lo que doy pero no mío.


El horror era las caras en la vitrina de las despedidas.
No me comparen con la certeza de una madre
si la hija está sentada
aprendiendo su nombre todavía.

Acampé en el sudor de un hombre.
Latía.
Era inmenso cuando respiraba.
Pero de a ratos dejaba de sudar
y comprendía las razones de los que empuñan dígitos y certidumbres.
Era la muerte de mi vanidad.
Un vuelo que me juraba postergaciones.
Para volver no existe conjuro mejor que la suerte distraída.

Pensar me duplica la pobreza en la esperanza.
Sacrificio de mis porcentajes en la ventaja.
Entonces, ¿para eso aprendí a contar?
Números filosos para besar un muro.

¿El pelo miente? ¿El pelo dice la verdad?
Todo lo que no pude decir con tijeras me ensordece hoy,
en este campo
cuyas semillas
no tienen la gracia de parecerse a golondrinas.

Estoy acicalada y quiero lodo en mis orejas, bajo mis uñas.

El hombre anota en una libreta celeste las variaciones climáticas desde el día número cero. Esto le explica sus estados de ánimo. Lo ayuda a bailar sin temer la incomprensión de sus desvelos, de su inmovilidad. Esto es muy cierto y ayuda también a poder hacer las compras cuando nos sentimos olvidados. Todos los domingos creer que la manzana no es para nosotros. Que nos toca la escupida. La que no fue pulida entre senos o girasoles. Nada peor que comprender domingo en lunes y jueves. No aceptamos cualquier cosa.

Si supiéramos con qué letra escribe este señor en su libreta celeste. Si supiéramos el color morado de la tinta con que escribe en su libreta rosa. Pero nunca se sabe con este clima. Nunca se sabe. Y lo peligroso reside en que un día de estos. Un día cualquiera, a este hombre se le puede dar por soñar. Entonces yo, con una boca bendecida, cómo. Cómo destruiré su llanto previo. Las canciones que no tenían traducción en el sonido.

Recuerda.
Recuerda.
Y no comprenderás
porqué hemos venido todos.

dios del amor (estampitas)

leyendo

este librito tiene 697 páginas. lo apoyo sobre mi panza y la lectura o su peso me quitan la repiración. lo busqué durante mucho tiempo bajo el título: el cielo bajo sus pies. fallidos..

un fragmento:

" Vina, a la que venían hasta los extraños, siguiendo su estrella, esperando ser redimidos por su voz, por sus ojos grandes y húmedos, por su contacto. ¿Cómo era posible que una mujer tan explosiva, incluso amoral, pudiera ser considerada un emblema, un ideal, por más de la mitad de la población del mundo? Porque no era un ángel, dejadme que os lo diga, pero intentad decírselo a Don Angel. Tal vez sea una suerte que no naciera cristiana ni trataran de hacer de ella una santa. Nuestra Señora de los Estadios, nuestra virgen del ruedo, mostrando sus cicatrices a las masas como Alejandro Magno enardeciendo a los soldados para la guerra; nuestra Antivirgen borracha, sangrando lágrimas rojas por los ojos y música ardiente por la garganta. A medida que dejamos la religión, nuestro antiguo opiáceo, se producen síntomas de abstinencia, muchos efectos secundarios del género apsárico. El hábito de adorar no se pierde fácilmente. En los museos, las salas de íconos están abarrotadas. Siempre preferimos nuestras figuras icónicas lastimadas, acribilladas de flechas o crucificadas cabeza abajo; las necesitamos despellejadas y desnudas, queremos ver cómo su belleza se desmorona lentamente y observar su dolor narcisista. No las adoramos a pesar de sus defectos sino por sus defectos, venerando sus debilidades, su mezquindad, sus matrimonios fracasados, su uso indebido de sustancias, su rencor. Mirándonos en el espejo de Vina, y perdonándola, nos perdonábamos también a nosotros mismos. Ella nos redimía de nuestros pecados. "

conservaría tus olores
si se quedaran en silencio.

no crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

suelo caer y amarillarme. caigo siempre rota como un espejo sin suerte. y despues camino como en una cuerda floja. esquivo las mariposas que quieren posarse en mis ojos. (pueden ser crueles tambien las mariposas.) exijo la existencia del lugar donde caer es como bailar. donde se cuece la infelicidad y se evapora. donde los huesos no se rompen ni arrepienten.
y salto.
otra y otra vez.
el viento en la cara.
el vertigo.
la esperanza.
algunos
ni siquiera caen.

no brutalidad,
no desaparezcas.
no me dejes afilada
en una calma.

vivimos en distraccion.
nos aterra la posibilidad
de cometer lo cometido.

algunos agregados por aqui... http://romeritaensujardindenarcisos.blogspot.com/

le pusieron ese vestido de frutas.
le sangraron todo.

respirar,
abrir los ojos,
esas cosas la complican.

ella solo queria un niño,
un vientre,
un limon.

escribia sobre su cabello.

nunca desees
los deseos
de quien te desea
o terminaras por morderte
donde mas te gusta.



(sin acentos ni enies, y bue)

el placer
de la mano en el arroz:
es posible desarmarlo en notas.

feliz
que dentro de mi deseo
algo
sea posible.

no voy a respirar
sino para avivar el fuego
de lo que desconozco.



(Yo busco no encontrar la cara de mi deseo hasta que este tenga la fuerza necesaria como para tocarme y no sucumbir ante mi debilidad de sostener.)



(se escribe mal desde la felicidad pregunto sonriendo)

Todo la golpea. El mar la golpea. Está abatida. Espuma en la boca de su sexo. El mar es una calma. Esto no la convence. Ella goza de la violencia del mar. El agua escupe baldes de niños que juntan almejas. No tengo padre ni puedo culpar al mar. No estan ahí las flores que arrojé a los pies de una madre morena. Ella tiene un hombre que se deja infectar de cielo las pupilas. Ella pregunta ¿serán estos los muebles de la felicidad?

Gente que insiste con respirar. Gente esculpiendo su vida imaginada. Sostengo una nube blanda en una mano. La levedad de lo que escribo.

.

.

(foto que saqué en entre rios. el texto es un fragmento de una totalidad que aún desconozco)

Está tan abreviada
que no encuentra lugar
donde significarse.

"arbitrariedad de las sombras"

agua fuerte

¿Cuántos dientes tiene la culebra que posa al lado del pozo?
Sumergida. La fiesta transcurre en la superficie.
La fiesta inmóvil me alza los brazos.
No para pedir auxilio.
Para dejar en la cima de mis dedos algo del viento.
Arriba,
donde termina el pozo,
el aire se hace el inocente.

yo según yo

una página de mi diario. Impresiones del muelle (perdón por la longitud)

Escribo con poca luz. Con poca letra. El muelle es una calma siniestra. Amarra donde uno pisa. Tiene extraños poderes. Es noche. Ayer, en una hora poco visible, me senté sobre estas mismas maderas y ensayé un secreto: cerré los ojos unos instantes y me dejé invadir por el sonido penetrante de las chicharras, los grillos y las ranas. Y ahí estaba: la maravilla sin disfraces. Un agua muda negra azulada misteriosa. Otro muelle. Muchos árboles. Una casa escondida en el verde. Un cielo cierto y encantado. Camalotes flotantes como islas soñadas. Luciérnagas. Permisos del universo que se dan para encandilarnos a los que tenemos ojos. Ahora los insectos saben más de mí que lo que yo puedo saber de ellos: no adivinan. Perforan. Confundida, creo que soy su víctima.
Agradezco no haberme puesto perfume. Sería una invasión oler a otra cosa que no fuera pescado, humedad, patas de langosta, madera dulcificada por el tiempo. Permanezco para embellecerme de los antídotos de la noche. Imagino responder con ladridos los ladridos de la isla de enfrente. Imagino y esta realidad se burla de la espesura de mi imaginación: Ser el agua de la realidad. Un espejismo de lo glorificado. Un ala imaginada en un pájaro existido.
Desde que estoy en Villa Paranacito, imagino que soy escritora y no escribo. Todo lo que incorporo me deja inmóvil. La poesía no escribe cuando es. No la muero en letras porque cualquier palabra es un espejismo fuera del agua. Necesito resplandor con que escribir. Escribir con el croar de las ranas sobre un nenúfar recién nacido. Ser escrita por un bote. Ser escritura de piedras, de mosquitos. Me alegra ser esta interrupción en el paisaje. Y mi alegría permanecerá fiel en la memoria. Una tela de araña me vigila y en segundos me olvidará: así también es fiel el equilibrio de las cosas. Donante de sangre para la vitalidad de los insectos.

leido en el descanso

No pido perdón por mis obsesiones. Nuevamente, leo a Clarice en felicidad:

"Me estoy sintiendo como si ya hubiese alcanzado secretamente lo que quería y continuase sin saber que lo alcancé."

"No soy más que una coma en la vida. Yo que soy dos puntos. Tú eres mi exclamación. Yo te respírome."

Un póster:
dos rosas sobre un piano:
insoportable.

A veces imagino
que te envío un sobre
con ése póster.

Loretta

Fotos de Loretta, nacida de un menjunje de mis manos para el cumple de Bella Ballenita.

Se aproxima la hora de la fiebre.
Habrá que alzar los brazos en banderas.
Habrá que aullar
como el pasado sobre nuestras cabezas.

No será posible
elegir la incertidumbre.

que me trajiste librito?

Esa era la pregunta que yo hacía a los cinco años, cuando llegaba un invitado a casa: Que me trajiste librito? Y si no era librito, el objeto aprendía a volar después de haber sido arrojado por el aire.

Ahora le diré lo mismo a Papá Noel. Entre otras cosas, porsupuesto, porque en estos 24 años que le he sumado a esos cinco, aprendí a decir otro montón de cosas.

En mi semana por Córdoba leí "Intimidad" de Hanif Kureishi. Estoy demorando la lectura de las cuatro páginas que me faltan.

Acá una frese del libro: " Dentro de poco seremos como extraños. No, nunca seremos eso. Herir a alguien es un acto de involuntaria intimidad. Seremos conocidos peligrosos con una historia en común."

Amor desatado en la cima de un campanario. Sos el que arrastra a mis bestias de la lengua. El que denigra la castidad de las libélulas. Vas con el cabello suelto y transpirado por la paz para derrotarla. El cielo desciende de su altura y se pone a la altura de los ojos de los hombres. Todo recobra su sentido y las venas se dejan vaciar en tus jarras. Sos la cara opuesta de la muerte, su reverso inevitable. En tus manos crecen los peces de la locura, el vértigo y los niños. No hay ninguna recta en tu geografía, salvo la que conduce fuera de tu mapa.
Cuando alguien sale,
le dejan
en el lugar del corazón,
una caja de zapatos.

dibujo

grafito sobre papel,

s/t

romina berenice canet

Para que los hijos de los lobos duerman
habrá primero que convencerlos
de la inexistencia de los lobos.

ahora leyendo

"El libro de la almohada" . Su autora es conocida como Sei Shonagon, apodo que mereció durante su servicio en la corte durante la década de 990 a 1000. La segunda foto pertenece a la maravillosa película "Escrito en el cuerpo" inspirada en este libro.

El sueño me toma de rehén y ofrece mi renuncia a todo lo que me rodea. No hay voluntad que se resista, ni premio más justo en mi reinado. Cada sueño es una corona y cada corona se abraza a mi cintura en forma amante. En esa latitud de goce y de reposo, soy un vientre fértil de invenciones. He podido allí dialogar con mi padre, y sepultar la cabeza de mi hombre entre senos marchitos.
Algún día me quedaré.
Mi muerte será una reverencia.