terminé de leer: LA CORRUPCION DE UN ANGEL, de yukio mishima

"La desatención era mejor que la mirada de tedio que sobreviene con la atención."

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"La exageración puede desplegar el placer en algo que verdaderamente no es nada."

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"Semejaban frotar lo invisible pero sin humildad ni súplicas. Si hay manos reservadas para dirigirse al infinito y al universo, esas son las manos del masturbador."

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"Hay algo más que me has ocultado y es tu cordura."

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"Has descubierto que sólo nos han enviado a pastar."

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¿Quién sería tan loco como para patinar si supiese que el hielo estaba agrietado? Y si existía la seguridad de que el hielo no se agrietaría, se le negaría a una persona el placer de ver caer a otras."

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"Si hubiese alzado la mano a modo de súbita despedida en una encrucijada sólo habría conseguido parar un taxi."

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"Puedes graduarte en tu clase con las mejores notas pero has de mostrar una especie de vaga estupidez que haga sentirse tranquila a la gente."

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"Cuando más grande es la diciplina más grande es la inclinación a la violencia."

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"Aunque desde luego el mundo se siente seguro cuando lo monstruoso es realidad."

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"La espera lo ha merecido. He aquí alguien que vale la pena herir."

Ella llega como si nada,
respira frutalmente,
se organiza el vestido.
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(pesadumbre
para los que no la pueden agarrar
del ramillete de sus cabellos)
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Muchas imitan su llegada.
Esto las agota.
Creen que ella es una trampa.
Le avisan a sus maridos.

Hay que ejercitar la magia
y no pedirla de golpe.

Genera desconfianza
que sin previo aviso
uno se ponga a florecer.

Es el ejemplo de los harapos
en el vestido de novia.
(Pueden querer gritarle vieja
o mendiga).

En cambio
si cada día,
el trapo canta.

Resplandor!
No traigas a tus invitados.
No tengo mesa para luces.
No tengo habitaciones principales.
Este incómodo lugar
no tiene un florero justo.

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No el insomnio.
La sordidez del pensamiento.
La impuntualidad del verdugo que no llega.

No crean
que yo tenía los planos
de lo que construía.

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stage

tinta china

No me dejes afilada
en esta calma.

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(tinta china y acuarela)

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El decorador de ratas sonríe.
Está dispuesto a ponerles bellos moños
antes de entregarlas.
Las tiene a todas fascinadas.
Ni ellas creen que son siniestras.

Mucho después de extender la mano
quizá de años
es que te entran ganas de gritar.

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Abusemos de la luz.
Insistir en recuperar tinieblas
es la cobardía del vidente.
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Las rejas son verdad.
No lo que pongo en mi boca.
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Dije un postre.
Pero siempre fue otra cosa.
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No puedo separar
los barrotes
de los camalotes.
(Es que suenan parecido).
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¿Cuál era para ser feliz?
¿Cuál para la asfixia?
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Es que se parecen tanto.
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Esto que te permite
imaginar una recompensa
es inexacto.
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Invocamos el sabor de las magnolias
y aseguramos que nos queda resto
para soportarlo.
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Mentirnos.
¡Eso es esperanza!
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La piedad
no redime a nadie.
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diálogo

- La canción dice siempre lo mismo.

- Es que las canciones hacen eso, nos provocan.

- Este es un caso distinto, pretende eliminarme.

- No te diste cuenta. Todo supuraba. Podría haber sido un olor en su lugar, pero fue la música.

- Temo a todos los sonidos. El movimiento de una silla se prolonga por horas en mi cabeza, tararea, se anima a las palabras incluso.

- Te prometo que un día será fácil hablar sin creer que estás cantando. Sin creer. Te lo prometo.

- Si hubiese estado sola sería diferente. Lo que ahora me apuñala no son las partituras.

- Estás hablando como quién grita para no apenar. Tu grito me hace comprender que no saltaste todavía, que queres quedarte.

- Está bien. Así. No te contengas. Quien me mira y no llora es porque está contento. ¿Sabías que los contentos ven poco y nada? Pero su poco es vasto como el universo, en eso no ahorran nunca.

- Lo sabíamos cuando no velábamos por el sentido. Ahora es difícil. Ahora que parece una búsqueda inútil. Lo veo en mis manos. Se hacen las viejas para que deje de usarlas en esto.

- Por un minuto tuve nueve años. A fin de conservar la luz fue que asfixié a las libélulas en mis manos.

- Éramos humanas. Eso no nos estorbaba. Nos hacíamos coronas de flores porque en ese entonces no sabíamos que también les gustaban a los muertos.

- A los trece años, si me molestaba una canción ponía otra.

- A los veinte decoraba mis cuadernos con piel de hombre recién sudado.

- Las mujeres que no eran musa servían para hacer maestras o costureras.

- Veo que ya no imitas violines mientras hablamos, quizá sea hora de que te tape y te convenza de que estás soñando.

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- Ya no participo de la música pero no dejo de escucharla. Él me roba los instrumentos.

fragmentos de lo que terminé de leer

Henri MichauX "Momentos"

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Danzante

cada vez más danzante

lo que debiera estar fijo.

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Importancia catedralizante

Importancia de todo

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Que ya no me venga la tentación de detenerme

de fijarme de situarme

que ya no me venga la tentación de interferir.

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Djuna BarneS "Una noche entre los caballos"

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Me gustaba salir de nocche, no porque eso fuera dulce y voluptuoso, sino para tener miedo.

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No presumas de tu indiferencia, aunque estés poseída por la indiferencia. No exaltes el valor de las pasiones: no son más que un condimento añadido a todo este horror.

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No es un hombre fuerte, y como es uno de ellos no entiende que los débiles son la cosa más fuerte del mundo.

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No habrá espinas para usted. Echará de menos las espinas, pero no se atreva a demostrarlo en mi presencia.
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Sándor MáraI "La mujer justa"

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Es mucho más difícil conservar que crear o destruir.

Bombardea una ciudad
y luego se sienta a reordenar las piezas.

¿Muerde para que sangre
o muerde para saberse capaz?

Si lo justo fuera posible
no tendríamos preguntas para eso.

onírica

sueño siempre sueños largos que recuerdo cargados de detalles. no los suelo compartir acá , pero aquí vamos:
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Estoy caminando de la mano de mi madre por una ciudad. Es una tarde gris. Vemos venir una manada de cocodrilos. Una cantidad imposible. Corren. Arrasan. Tienen extrañas y gigantes formas. Inspiran terror. Atacan a los caminantes. Yo soy más pequeña que ahora. Soy una niña de la mano de mi madre. Los cocodrilos nos rodean. Ella se queda inmóvil. Es la fórmula para espantarlos. Nos apuramos a cruzar un puente que atraviesa un ancho río. Se sabe que pronto la ciudad estará tomada por los cocodrilos.

Veo a mi prima en el agua. Me saluda. Se cree a salvo ahí.

Ahora corremos por un caminito angosto de tierra rodeado de árboles. Siento ternura por una pareja de gatitos que duermen en la tierra acurrucados. Entramos en una casa de madera amplia y bella. Es el hospital del pueblo. Hay sólo una mujer de cabello ondulado. Nos avisa que no podremos quedarnos. Mi madre pregunta para qué sirve el hospital si no protege de los peligros. La mujer sigue negando pero es amable, como si tuviera un motivo verdadero para hacerlo. Nos acompaña a la puerta de salida que descubrimos abierta. Terror de que algún cocodrilo deambule por la casa. Registramos el lugar. Sobre la cama donde antes dormía una perra, ahora hay dos. Duermen abrazadas como los gatitos sobre la tierrra. Son hermosas. Salimos de la casa. La mujer mira la matanza y nos despide diciendo: no hay nada más triste que ver muertos en navidad.

Volvemos a cruzar el puente y vemos a mi prima sepultada bajo el agua congelada. Hay más personas muertas pero yo fijo la vista en ella. Una voz me dice que es solamente una máscara de cera creada para la película de mi sueño. No comprendo. Cruzo la calle. Escucho el despertador pero intento continuar soñando. Comienzan a aparecer más animales. Elefantes, cebras, jirafas. Me digo semidormida: esto ya no pertenece al anterior, esto es invento. Me fuerzo a despertar.

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foto: autorretrato

las últimas lecturas de junio

MIRA LOS ARLEQUINES (Bladimir navokoB)

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¿Cómo explicar la sensación onírica de llegar con las manos vacías? ¿vacías de qué? ¿sin un revólver?

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el último, decisivo fraude lo cometía al pasar en limpio mi obra: durante un instante la caligrafía, el papel de vitela y la tinta china dignificaban mis versos lamentables.

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cuando una muchacha se pone a hablar como la heroína de una novela, sólo hay que tener paciencia.

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no nos anticipemos, como dijo el condenado a muerte al rechazar el sucio trapo con que pretendían vendarle los ojos.

ANTOLOGÍA POÉTICA (Marina tsvietáievA)

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te atreviste al error, cómo pudiste

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a tu mundo sin juicio

mi respuesta: renuncio.

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ya me es indiferente en qué lenguaje

no seré comprendida por el hombre.

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¿qué hace el desmesurado

en el mundo de todas las medidas?

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dentro de poco te diré adiós

-¡ya que no saben robar las manos!

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¡amargura! eterna tentación

de caer más bajo.

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con todo, ni sé qué fué,

qué quiero, o por qué me quejo.

sigo sin saber : ¿vencí

o me vencieron?
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ESCRITOS AUTOBIOGRÁFICOS,

AUTOMÁTICOS Y DE REFLEXIÓN PERSONAL (Fernando pessoA)

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hay cosas en mí que quisiera poder transformar en hombres,

para entonces enfrentarlas cara a cara.

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me custa disculparle que no comprenda que no me comprende

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CHANCHO VA

No hay dicho que no deba atenerse a su contrario. Tres son multitud, pero la unión hace la fuerza. En las cuevas de Altamira se juntó el recientemente bautizado tole tole. Aquí algo de lo dibujado entre todos. (todos lease: hurón, jula, gato, agdamus, altamira, diana, sebastián, jene y canet). Mis abrazos per tuti cuanti.

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para muestra sobra un botón

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(más fotos y dibujos en la otra paginola)

indiference

acuarela y tinta china

La cajita
de los animales que cantan
con los ojos muy abiertos,
se cerró.

Ruge! Ruge niña tierna!
Pero no atiendas más a las voces del bosque.

Recuerda el vestido rasgado.
Las ganas de llorar.
El dolor al descubrir
tu pasión por las fieras.

Un obseso
es alguien que no cree en mi infinito.
¿Acaso no es su obsesión
la que lo lleva
a descreer de lo obvio?
Ceguera:
que el perro sea el rengo
y el dueño el que renguea.
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Ignorar el artificio que te trajo hasta aquí.
¿Viniste a ver el qué? Yuyos, pastizales.
¡Esto es la maleza!
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Si tus tijeras están al servicio del inocente,
podes entonces pasar acá la noche.
Mi cabeza sobre las ortigas,
que las pesadillas no me elijan.
Acecho.
¿Podrás acechar conmigo?
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Junté un par de acechantes.
No en un día.
A lo largo de los años.
Los criaba
y los empujaba al espacio.
Siempre volvían.
Los tiraba
en donde hubiera acantilado.
Pero el acechante
antes de perder o de evadir
devora.
O se llena de caprichos.
O como es debido,
vence.
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¿Estamos afilados?
Es lo que necesito de ambos.
Y saber dónde cortar.
Y que sepas qué se siente
para que puedas elegir cómo y cuándo.
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El problema de la imaginación
es cuando es la mía.
El problema de la imaginación
es su ecosistema.
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Como acabo de decir,
no hay virtud que no puedas tener.
No hay elemento
que no pueda transformarte en benigno.
Todo es cuestión de redefinir algunas cosas.
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Por el caminito de escombros llegabas tú,
que eras vos.
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(Mostrame un perfil indiferente
y te trazaré con cruces
de prohibido volver.)
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De tu palma,
las migas que puedo lamer,
que se parezcan a estrellas.
Y que esto no quiera decir nunca
que me has confundido con tu perro.
Y que cuando salga
con el collar al cuello,
seas vos el que mueva la cola.
Todos contentos.
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La noche se va espesando
y yo sé que viniste por algo.
Lo supone
este regimiento de desconciertos
que me invita a redefinirlo todo.
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Los dos.
Los dos listos para la poda.
Es lo único que entiendo.