momentos

1
Hay que ponerse a cocinar elementos reconocibles por el olfato.
De otro modo no podemos bailar a un compás que los demás comprendan.
Es como no comer comiendo.
El orden que hace que las cosas sean lo que no son
pero sin intranquilizar a nadie.


3
La niña tiene ganas de parque de diversiones.
Ahuyenta al tedio con sus pensamientos.
Los pone a resucitar sobre lo que toca.
La piel de otros hace que la niña tenga ganas de existir.
Perdone a sus padres.

escribir esperando alterarle la conducta al lector.
que crea ama mas.
que sufre mas o tanto como el poeta.
convencerlo de la dicha
de sus poeticas desgracias.

busqueda del paraiso:

hundido.

no hay mas.

nada que venza sera otorgado.

es este ojo por el que no duermen los marineros.

la sirena amordazada. sus labios rotos. el gesto enagenado.

la ponemos a morir en un recipiente para verla de cerca por las noches.

ella nos ha dejado destruirla. ella es la responable.

nosotros no tenemos ni deseos.
solo poder.

ahora el ojo es el mundo sobre el que no duermo.

no tendre caderas donde me juzguen.

quemado el cabello podemos pensar en colinas sagradas.

ellos se sientan a pensar.

ellos dicen que piensan.

asi: .

pero tampoco es mucho contradecirlos .

todo este tiempo ha sido un pantano.

ahora el premio es el pantano. ahora es este el premio. el pantano.
pantano, creanme, da ganas de llorar.

termine de leer, LIGHTHOUSEKEEPING

""...we take the wrong turning, and still bump into eachother. We concientiously choose the "right road" and it leads nowhere."

"I find pieces of myself everywhere, and I cut myself handling them."

" I wish I could say, 'I was having a mental breakdown, so I stole a bird'."

"I looked for a safe landing and soon made the mistake of finding one."

JEANETTE WINTERSON

leída bajo la lluvia.
borrosa.
sin acentos.
.
su rostro tiene pocos lectores.
.
la traducen a un idioma
que ella misma
no comprende.
.

Modos de escribir:
Alquila un piano.
Se pone a aburrir a la gente.
Su rostro perfuma en simultáneo.

me giro me arrastro me cuelgo de los cabellos me canciono.
yo bailo.
soy mi muñeca.

Cuando estoy muerta atrapo más fácilmente a los roedores. Ellos buscan que mis huesos los traspasen y los hieran sin dejar de verificar mis tajos principales. No es de alardear un puente sin cara de abismo. Cuando vivo, y mi tierra es firme, nadie salta sobre mi ni se pasea cantante como cualquier feliz. Cuando mi tierra es firme es cuando mas me temen. Corren gritando que los he traicionado. Cuentan a otros muertos la vejez de mis manos, las cicatrices que hablaba mi lengua cuando besaba sus astillas. Cuando estoy totalmente muerta me quedo quieta sobre mis retazos y me equilibran los recuerdos de las tardes amarillas. Dejo pasar las mariposas, pero si se apresura en atravesar mi espacio una culebra, no dudo en metermela en la boca. No puedo fingir mi vocación caníbal cuando las tripas existen más que ninguna otra parte de mi cuerpo. En mis senos se erigen las verdades más baldías y de mi corazón hacen banquete quienes después no recuerdan conocerme. Muerta invento los dedos que me recorren, elijo títeres de fuego para mis noches, expando mi imaginación sobre las sillas vacías de los teatros, camino a tientas buscando una piel menos áspera, menos mía, y recibo a los invitados en mi vientre.

Muerta

corro con la ventaja de un nombre ahogado y feroz.

Viva,

disipo a los que bailan.

.

Nunca nadie se jactó de ver a un vivo

pero no se dudará jamás en jactarse

de haberle hecho el amor a un muerto.

no hay pasividad en las flores. eligen. tu perfume. lo roban. están hechizadas para hechizar. esto es subrayado en su totalidad. todo es importante.
.
la sentencia nos ha puesto a cantar sin canción.
.
estamos robados por las flores y puestos a cantar con la boca llena, cerrada.
.
el sabor ha crecido en los últimos dos días
y mi pretensión es imposible:
.
no quiero tener que decir nunca:
ojos,
no.

tu madre te dejó diabla

dibujito hecho para un poema que publiqué en el blog

el 19-11-06

El amor no es suficiente.
Sólo un muérdago que dice: aquí se besa.
.
El balcón me hace sana-sana.
La voz del hombre ¿en qué idioma hablaba?
Parecía un hombre.
Muy boquiabierto para estar hablando.
Echarle tierra dentro de la boca y esperar.
¿Cuál era la semilla que intentaba explicarme?
Sólo el tiempo la traduce.
.
Hay un menú que indica la ropa y el castigo.
El hombre,
¿sigue hablando o ya se ha descompuesto?
Casi no lo escucho.
Vive en un elefante.
Yo sólo me convido a los peces.
.
Él vive en un elefante.
.
Ahora comprendo el sol y las mañas del viento.
Soy desobediente. No sé pedir perdón.
No dejo que el cocinero me clave los cuchillos.
.
Me vendan los ojos y me dicen, ésta eres tú.
Yo grito desconsolada:
¡No! ¡Yo soy con los ojos abiertos!
¡Mis prendas son mejoradas en el suelo, fuera de mí!
¡Los ojos sólo sean tapados con la lengua del amante!
.
Me ofrecen un edificio de sombrero.
quieta, sepultada, eres tan bella
.
No. El amor es otra parte.
Tengo opción.
Siempre tengo opción.
Es mi desgracia.
.
Desparramo con tristeza
una orda de roedores
a los elefantes.
.

mi derrota no podrá
reanimar a los muertos.
.
con sus huesos
haré collares
para mi infancia.
.

todavía se escucha la música
desde las profundidades.
sumergida
se mueve en la torpeza de entender el movimiento.
hay momentos en que las burbujas la torturan.
es el aire
escapándose de su cuerpo.
es una huída.
se hunde en posición fetal y se abandona.
antes de ser abandonada.
heroicas preferencias.

juntaba flores

en una pequeña palabra para decirte.

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson

.

"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.

-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos