bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos

baila para mi

dibujin en tinta china

pudorosa

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

terminando de leer

no quedé facinada, pero rescato:

"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "

.

"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."

.

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

.

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.

lo que puede postergarse.
y lo que no.

ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

.

"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

.

leído en una noche

"sea humilde o grandioso, lo creado debe mantener consigo el recuerdo de lo que no puede crearse."

.

"-¿y si el camino no lleva a ningún lugar?

se encogió de hombros.

-convierte tu ningún lugar en algún lugar.

sonrió."

.

"traer. mi corazón me devuelve lo que yo rechazo."

.

"el palacio había desaparecido, o mejor dicho, ya no estaba fuera de mí."

en julio leí junto a frida "FuegO" de anais nin

" me es imposible ser pasiva o indiferente. he de ser masoquista o sádica. cuando soy sádica sufro CON mi victima."

"me has dado algo maravilloso. no sé lo que es."

Nos dejábamos crecer el pensamiento.
Eso desorganizaba lo demás.

ser inofensiva
la golpea durante horas.

se vigila.

agudíce su jaula.
compare lucidez con grietas.

¡abandone el contorsionismo!

¿probó aquitarse con miedo
con religión
probó con muerte?

sabanas ancianas y flores domadas

La novela empieza con una mujer encadenada. La mujer está encadenada a su pasado. No. A su presente. No son cadenas. Son sogas. Negras. Sogas de terciopelo. La mujer está aprendiendo a sudar. El vestido es rojo. La alimenta. Traga las sogas de terciopelo negro. La mujer. Yo. Señalo. Flores abatidas. Desperdiciadas. Nadando en agua podrida. Nunca recuerdo cambiar el agua. Regar las plantas. Mi ejercicio de asesinar diariamente algo. Alguna cosa. Me despeino en el esfuerzo de escupir un nudo. Garganta filosa. No se acostumbra. Tragar. Tragar. La mujer finje. Es siempre ella yo. Protagonista inerte. Llamo a mis suplentes. Tengo para tres primeras páginas. Después. Novela en medio acto. Escribirás migajas para tres cuerdos que no te comprenderán. Al vestido se le agrega un lunar. La cama y sus flores patéticas. Duermo en aguas sucias. Respiro. Repito flores. Me las regalo muertas. Me hago ese favor. No ser culpable. Elijo alguien castigado. No ser origen. Fundamental la regla de los fracasados.

Plegaria para un dios exiliado del amor:
Muérete pronto.