tu madre te dejó diabla

dibujito hecho para un poema que publiqué en el blog

el 19-11-06

El amor no es suficiente.
Sólo un muérdago que dice: aquí se besa.
.
El balcón me hace sana-sana.
La voz del hombre ¿en qué idioma hablaba?
Parecía un hombre.
Muy boquiabierto para estar hablando.
Echarle tierra dentro de la boca y esperar.
¿Cuál era la semilla que intentaba explicarme?
Sólo el tiempo la traduce.
.
Hay un menú que indica la ropa y el castigo.
El hombre,
¿sigue hablando o ya se ha descompuesto?
Casi no lo escucho.
Vive en un elefante.
Yo sólo me convido a los peces.
.
Él vive en un elefante.
.
Ahora comprendo el sol y las mañas del viento.
Soy desobediente. No sé pedir perdón.
No dejo que el cocinero me clave los cuchillos.
.
Me vendan los ojos y me dicen, ésta eres tú.
Yo grito desconsolada:
¡No! ¡Yo soy con los ojos abiertos!
¡Mis prendas son mejoradas en el suelo, fuera de mí!
¡Los ojos sólo sean tapados con la lengua del amante!
.
Me ofrecen un edificio de sombrero.
quieta, sepultada, eres tan bella
.
No. El amor es otra parte.
Tengo opción.
Siempre tengo opción.
Es mi desgracia.
.
Desparramo con tristeza
una orda de roedores
a los elefantes.
.

mi derrota no podrá
reanimar a los muertos.
.
con sus huesos
haré collares
para mi infancia.
.

todavía se escucha la música
desde las profundidades.
sumergida
se mueve en la torpeza de entender el movimiento.
hay momentos en que las burbujas la torturan.
es el aire
escapándose de su cuerpo.
es una huída.
se hunde en posición fetal y se abandona.
antes de ser abandonada.
heroicas preferencias.

juntaba flores

en una pequeña palabra para decirte.

lo cruel está sentado
en una sillita alta
para que ella lo alimente.
sólo a veces
se levanta
y se disfraza de casta.
piensa en lo que tiene palabras.
nunca en nada de lo otro.

leiendo nuevamente a ianet

espejismos de jeannette winterson

.

"-¿Es éste el modo usual de satisfacción?-pregunté.

-El modo usual no existe. Sólo hay lo extraordinario."

Canto una canción con la voz de mi padre.
(soy un presagio a mejorar)

Llevo alelíes en el reverso del vestido,
Hago sospechar a las rodillas.
Es aquí? - en todas partes me preguntan.

bailando a donna summer, what a feeling

tintas chinas

autoretrato feliz

Vaso de sangre
que nadie beberá.
.
Y nadie es siempre el mismo.
.
( Irrelevante / que otro / se atreva.)
.

trofeos

baila para mi

dibujin en tinta china

pudorosa

casa nueva, nuevos códigos

hace días que no escribo. hoy, sentí una necesidad imperiosa de hacerlo. me senté a estrenar con emoción mi única silla frente a pared nueva de color muy azul y comencé a tipear concentrada sobre las teclas de mi panasonic. cuando levanté la vista, esto es lo que vi había escrito:

soy la de la imaginación que tropieza.
soy la que exclama:
¡Oh facinación de la facinación,
reino minado por lo absurdo!

terminando de leer

no quedé facinada, pero rescato:

"estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. parecen un búmeran. cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. pero el búmeran que retorna no es el mismo búmeran que yo he arrojado. lo sé. búmeran, búmeran. "

.

"la comprensión no es más que un conjunto de equívocos."

.

imprudente quedarme petrificada en una oración luminosa
sólo porque es la que esperaba.

un rumor de pasos
puede despertar
a toda una cosecha de leones.

mi oído no duerme nunca más.
pero ahora es fácil engañarlo:

cualquier sonido dice, sé trémula.
cualquier sonido dice, ahí viene, ahí se va.

.

Recibo el pellejo de la fotografía velada.
La hemos vuelto geranio
y luego cada uno
le hechó encima su puñado de tierra.

Dije:
Si no habla para no abrir la boca
que sueñe para que parezca que sueña.
(Y subió la voz en un estertor que se pretendía orgulloso.)

Ahora escribo con la letra de mi puntilla japonesa
el trazo de un pan fresco que obedece sobre el plato.

El amor ha venido al mundo
para que escuchemos mejor
el rostro inválido de las soluciones.

Cuando llegue
reconocerán el lugar a codiciarle.

lo que puede postergarse.
y lo que no.

ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

.

"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

.