ahora leyendo...

"somewhere between fear and sex passion is.

passion is not so much an emotion as a destiny."

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"you see, I like passion, I like to be among the desperate."

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leído en una noche

"sea humilde o grandioso, lo creado debe mantener consigo el recuerdo de lo que no puede crearse."

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"-¿y si el camino no lleva a ningún lugar?

se encogió de hombros.

-convierte tu ningún lugar en algún lugar.

sonrió."

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"traer. mi corazón me devuelve lo que yo rechazo."

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"el palacio había desaparecido, o mejor dicho, ya no estaba fuera de mí."

en julio leí junto a frida "FuegO" de anais nin

" me es imposible ser pasiva o indiferente. he de ser masoquista o sádica. cuando soy sádica sufro CON mi victima."

"me has dado algo maravilloso. no sé lo que es."

Nos dejábamos crecer el pensamiento.
Eso desorganizaba lo demás.

ser inofensiva
la golpea durante horas.

se vigila.

agudíce su jaula.
compare lucidez con grietas.

¡abandone el contorsionismo!

¿probó aquitarse con miedo
con religión
probó con muerte?

sabanas ancianas y flores domadas

La novela empieza con una mujer encadenada. La mujer está encadenada a su pasado. No. A su presente. No son cadenas. Son sogas. Negras. Sogas de terciopelo. La mujer está aprendiendo a sudar. El vestido es rojo. La alimenta. Traga las sogas de terciopelo negro. La mujer. Yo. Señalo. Flores abatidas. Desperdiciadas. Nadando en agua podrida. Nunca recuerdo cambiar el agua. Regar las plantas. Mi ejercicio de asesinar diariamente algo. Alguna cosa. Me despeino en el esfuerzo de escupir un nudo. Garganta filosa. No se acostumbra. Tragar. Tragar. La mujer finje. Es siempre ella yo. Protagonista inerte. Llamo a mis suplentes. Tengo para tres primeras páginas. Después. Novela en medio acto. Escribirás migajas para tres cuerdos que no te comprenderán. Al vestido se le agrega un lunar. La cama y sus flores patéticas. Duermo en aguas sucias. Respiro. Repito flores. Me las regalo muertas. Me hago ese favor. No ser culpable. Elijo alguien castigado. No ser origen. Fundamental la regla de los fracasados.

Plegaria para un dios exiliado del amor:
Muérete pronto.

el olor del cuerpo
le trae los astros de rodillas.

(se imita para recordar)

no sabe ya como pedir
que dejen de resucitarla.

creernos frutas fue el pecado.
esperar que nos devoren
sin devorar.
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un feliz domingo

fotito que me atrevi a sacarme junto con mi queridisima amiga poeta

María Meleck Vivanco de pequeña.

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de ella esta frase que adoro:

"No puedo entender la aceptación de la realidad, sin la venganza adorable de la imaginación."

terminé de leer

hoy, 3 am, eL budA de los suburbioS, de Hanif Kureishi.

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dos frases del libro:

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"nos limitamos a la realidad demasiado temprano."

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"tengo la costumbre de juzgar el arte por la reacción que desencadena en mi nuca."

verdad de estos últimos días:
todo es vacilación a paso firme

Contengo mi respiración cada vez que te acercás.

Nunca te quedaste lo suficiente como para matarme.

lo poco y lo mucho

Ella me da la mano para entrar al circo. Le vendo los ojos. Quiero que imagine a la trapecista. Que sude la extravagancia de lo aéreo. Que su imaginación no reprima el deseo de deformar. El trapecio. La carpa. La bailarina. Los elefantes. Ella se agita con mínimos movimientos. Su mano es una respuesta. En la imaginación estamos escritas, dibujadas. Tachada la trapecista. El gorrión difunto. No llora nadie. El banquete es traído por el pájaro muerto: es una sábana púrpura.
No había necesidad de matar al pájaro, me dice evitando abrir los ojos.
Repartimos necesidades. El absurdo que las reza nos obliga.
Obligadas, el circo nos queda poco.
Expandimos.

El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.






(poema de mi libro "resabio de las fiestas")

un poema

La boca ha quedado santa.
Y para consolarme,
el nido que la pervertía
me culpa y me condena.

Estoy ocupada por un nacer desprevenido.

Asistía a las devoluciones del sudor.
Intranquila. Quiero lo que doy pero no mío.


El horror era las caras en la vitrina de las despedidas.
No me comparen con la certeza de una madre
si la hija está sentada
aprendiendo su nombre todavía.

Acampé en el sudor de un hombre.
Latía.
Era inmenso cuando respiraba.
Pero de a ratos dejaba de sudar
y comprendía las razones de los que empuñan dígitos y certidumbres.
Era la muerte de mi vanidad.
Un vuelo que me juraba postergaciones.
Para volver no existe conjuro mejor que la suerte distraída.

Pensar me duplica la pobreza en la esperanza.
Sacrificio de mis porcentajes en la ventaja.
Entonces, ¿para eso aprendí a contar?
Números filosos para besar un muro.

¿El pelo miente? ¿El pelo dice la verdad?
Todo lo que no pude decir con tijeras me ensordece hoy,
en este campo
cuyas semillas
no tienen la gracia de parecerse a golondrinas.

Estoy acicalada y quiero lodo en mis orejas, bajo mis uñas.

El hombre anota en una libreta celeste las variaciones climáticas desde el día número cero. Esto le explica sus estados de ánimo. Lo ayuda a bailar sin temer la incomprensión de sus desvelos, de su inmovilidad. Esto es muy cierto y ayuda también a poder hacer las compras cuando nos sentimos olvidados. Todos los domingos creer que la manzana no es para nosotros. Que nos toca la escupida. La que no fue pulida entre senos o girasoles. Nada peor que comprender domingo en lunes y jueves. No aceptamos cualquier cosa.

Si supiéramos con qué letra escribe este señor en su libreta celeste. Si supiéramos el color morado de la tinta con que escribe en su libreta rosa. Pero nunca se sabe con este clima. Nunca se sabe. Y lo peligroso reside en que un día de estos. Un día cualquiera, a este hombre se le puede dar por soñar. Entonces yo, con una boca bendecida, cómo. Cómo destruiré su llanto previo. Las canciones que no tenían traducción en el sonido.

Recuerda.
Recuerda.
Y no comprenderás
porqué hemos venido todos.

dios del amor (estampitas)

leyendo

este librito tiene 697 páginas. lo apoyo sobre mi panza y la lectura o su peso me quitan la repiración. lo busqué durante mucho tiempo bajo el título: el cielo bajo sus pies. fallidos..

un fragmento:

" Vina, a la que venían hasta los extraños, siguiendo su estrella, esperando ser redimidos por su voz, por sus ojos grandes y húmedos, por su contacto. ¿Cómo era posible que una mujer tan explosiva, incluso amoral, pudiera ser considerada un emblema, un ideal, por más de la mitad de la población del mundo? Porque no era un ángel, dejadme que os lo diga, pero intentad decírselo a Don Angel. Tal vez sea una suerte que no naciera cristiana ni trataran de hacer de ella una santa. Nuestra Señora de los Estadios, nuestra virgen del ruedo, mostrando sus cicatrices a las masas como Alejandro Magno enardeciendo a los soldados para la guerra; nuestra Antivirgen borracha, sangrando lágrimas rojas por los ojos y música ardiente por la garganta. A medida que dejamos la religión, nuestro antiguo opiáceo, se producen síntomas de abstinencia, muchos efectos secundarios del género apsárico. El hábito de adorar no se pierde fácilmente. En los museos, las salas de íconos están abarrotadas. Siempre preferimos nuestras figuras icónicas lastimadas, acribilladas de flechas o crucificadas cabeza abajo; las necesitamos despellejadas y desnudas, queremos ver cómo su belleza se desmorona lentamente y observar su dolor narcisista. No las adoramos a pesar de sus defectos sino por sus defectos, venerando sus debilidades, su mezquindad, sus matrimonios fracasados, su uso indebido de sustancias, su rencor. Mirándonos en el espejo de Vina, y perdonándola, nos perdonábamos también a nosotros mismos. Ella nos redimía de nuestros pecados. "