Para que los hijos de los lobos duerman
habrá primero que convencerlos
de la inexistencia de los lobos.

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"El libro de la almohada" . Su autora es conocida como Sei Shonagon, apodo que mereció durante su servicio en la corte durante la década de 990 a 1000. La segunda foto pertenece a la maravillosa película "Escrito en el cuerpo" inspirada en este libro.

El sueño me toma de rehén y ofrece mi renuncia a todo lo que me rodea. No hay voluntad que se resista, ni premio más justo en mi reinado. Cada sueño es una corona y cada corona se abraza a mi cintura en forma amante. En esa latitud de goce y de reposo, soy un vientre fértil de invenciones. He podido allí dialogar con mi padre, y sepultar la cabeza de mi hombre entre senos marchitos.
Algún día me quedaré.
Mi muerte será una reverencia.

Después de mí
habrá más crema
más pasteles
más pájaros
más días azules
más calesitas.
Habrá más noches
más playas
más guitarras
más casas con techos rojos
más fotos
más poesía.
Después de mí
más hombres
más mujeres.


Disfrútame
como lo único
que no habrá
después de mí.

hace falta aclarar?

redecoradores: aldana gaggero, alejandro pizarro, magali garcea,

romina berenice canet, pablo dominguez.

(por si queda alguna duda:

yo soy "pozo")

Cuento cómo señalabas
lo que tenías dentro:

te enviaba búfalos en sobres dorados.
Respondías comas,
posdatas arruinadas por la calma.
Dejabas que tu letra
imitara el llanto
de las sirenas tiesas de tus noches.

Eras la borracha del Sena.
Eras la revolución montando el fuego.

Tu madre te secuestró los ángeles,
me explicaban para justificarte.

Tu madre te dejó diabla.

leo, leo, leo, leo...

"Entonces, si hay coraje, no se lucha más."

":decíframe, mi amor, o seré obligada a devorar."

(Clarice Lispector)

Existo solo en mi imaginación.
Soy la del bozal.

Ya no esculpo con dientes mi propia cola.

Practico una indiferencia de fruta dibujada,
sin título.

En el lugar de la boca,
un desvío.

Ella era la belleza.
La que fracasaba en el horror
aunque se alimentara de él.

leo ( "henry miller, su mujer y yo" de Anaïs Nin)

"Hay dos modos de llegar a mí, mediante los besos o la imaginación. Pero existe una jerarquía; los besos por sí solos no bastan."

(Anaïs Nin)

un cuadrito

fragmento de un cuadro que pinté al óleo hace mucho tiempo

foto sacada con celular

se llamaba algo así como

"sueño de embarazada con luces en la panza"

¿Cuanto habrá que fingir
para volverlo cierto?




(también del libris Resabio de las fiestas)

diálogo

- ¿Terminarás el trabajo de tu lengua sobre mi espalda?
- No puedo. Es un trabajo que no debe concluir.
- Mi espalda, mansa, no es infinita.
- Puedo con. Puedo sin mansedumbre.
- Si insistís, me caeré de la palabra mundo.
- Es un rascacielos desde donde te obligo a mirar.
- Es un zorzal.
- Es un día.
- Es una música de elefantes en celo.
- En el descanso, mi lengua, te tapa los oídos para que te concentres en tu gozo: la música herida de tu vientre.
- Clarinetes. A veces llovía.
- No puedo masticar los días de tu lluvia. De tu dolor obtuve dibujos de que jactarme. Yo pedí que te ahogaras en mi ausencia. En ausencia de todos. Imagino tu muerte algunos lunes.
- Muero sobre tus días de fiesta.
- Muero sobre tu renuncia.
- Con esperma quiero escribir mis despedidas.
- No apures la letra aunque te tiente con treinta hocicos de osos hormigueros en el sexo.
- Tengo casi treinta años desconocidos. Casi treinta trenzas por donde treparme. Y no llego.
- Es este tiempo detenido que miente en sus formas más hermosas.
- Tus manos sobre mis senos sisman.
- Te acaricio con las líneas de mis palmas. Aplaudo sobre tus pezones.
- Aplaudo rítmicamente: mi presente en el presente.
- La palabra amor.
- Mentiras.
- Palabras.
- Sólo palabras.
- Mentir sin culpa.
- Amor.

invitación

El Viernes 3 de Noviembre, leo en "Café Monserrat" San José 524 - Montserrat - Ciudad de Buenos Aires , a las 20hs. Están todos invitados. La entrada es libre y gratuita. En cuanto me manden la gacetilla, la publico, así saben cuales serán los demás invitados.

A veces me alimentaba de espinas
para que me doliera el corazón
y lo encontrara.





(este es de Resabio de las Fiestas, mi primer libro)

Me consuelan los libros
los amantes que sufren como degollados
el olor del café y las esponjas
la inutilidad de las cosas
y su piadosa apariencia.
Me consuela que vivas camino hacia la muerte
e imaginarla próxima y violenta.

Y en la resurrección convencerte
de que el único planeta sobreviviente
son mis manos.

Parida
inacabada
reconstruida por manos torpes

sospechosa
entre los naranjos
entre los delfines
entre los amigos
en el puesto de trabajo.

Pero cierta.
Es su única defensa.

No la escuchan.
Regalan lo que dice.
Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

El problema
es una caída
que no deja
de sostenerte.

sos alguna?